Desejo

este desejo brutal
despir as palavras
dos meus significados e significantes
e não mais sob a chibata
da minha obecessão e impotência
em transforma-las nas minhas verdades

deixa-las livres
à margem desta folha de papel branca
que me olha traiçoeira
lisa como um lago
à espera do seu afogado

e assim nus
pecadoras ou inocentes
abraçando os opostos
encontrem
finalmente
vida e morte num só dizer...

A escolha

Sentou-se na areia olhando o mar. Essa relação com o mar já era tão conhecida! Fazia frio naquela hora, já quase noite. Rindo intimamente pensou: agora se eu entrar no mar, como antes, vou morrer de pneumonia. Lembrou-se de quantas vezes tinha sentido as ondas frias batendo no seu corpo. Que profunda saudade da sua juventude! A delicia de se entregar a ele na escuridão, numa solidão só dos dois. Ficou ali, esperando que o mar, como um amante, viesse acariciar seus pés, como a dizer: estou aqui!

Deixou-se levar pelas lembranças. Quantos estados de alma o mesmo mar presenciara? Perdera a conta. Quantos como este agora? Considerando o tempo e a experiência vivida: nenhum! Por isso estava ali! Talvez, ouvindo o marulhar inconstante, pudesse compreender a sua própria inconstância de mulher!

Fechou os olhos e a imagem dele mergulhou na sua mente. Tudo era adverso, a idade, o temperamento, a posição social. Até mesmo fisicamente. No entanto, ao estar ao lado dele tudo desaparecia! Química física? Não, sabia que não! Era mais muito mais do que físico, era transcendental, ultrapassava a compreensão humana. Amor? Pasma perguntava-se: se é amor o que era o que chamei de amor antes? Se não é amor, o quê é este sentimento de completude que me toma por inteira, independente da presença dele? Como explicar esse estar dele em mim?

Com os dedos escreveu o nome dele na areia! O que faço? Aflita levantou-se e foi até o mar que chegou manso aos seus pés. O que faço? E a dor que vou provocar? Como resistir a este apelo do corpo, da alma?

O rosto incrivelmente bondoso do marido chegou com a brisa. Imaginou o seu olhar diante da sua confissão! Quem e o quê sacrificar? Ternura, compreensão, carinho? Ou este sentimento pleno?

Voltou a escrever o nome dele na areia e apagou, como se pudesse apagar o que sentia. Uma, duas, dezenas de vezes, escrevendo e apagando, como numa cerimônia de magia. Levantou-se, andou mais um pouco. Abaixou-se e, mais uma vêz escreveu o nome dele. Raiva! Desespero!

Já na calçada limpou os pés e calçou os sapatos. Foi embora, devagar, despedindo-se da mulher que ficou submersa no imenso mar às suas costas. O mar soltou uma única onda que avançou solitdária a pela areia e, numa leve reverência, lambeu aquele nome.

Depois na areia apenas os vestígios da grafia contavam daquela presença que, aos poucos, o vento indiferente desmanchava.

texto e imagem :Sandra Falcone

Não sabes

Quanto me custa

não te dizer:

descubra-me

aquieta no silêncio dos teus dedos

meus cansaços

nos teus braços o meu corpo solitário

no teu beijo todas as mulheres que amaste

não sabes quanto me custa

nâo te dizer:

sinta-me assim como a tua mulher primeira

que embriaga as madrugadas

e se desmancha

nas marés e luas cheias

em sonhos de prazer

nâo sabes quanto me custa

nâo te dizer

ficar às portas do quase

inquieta

sem lugar algum

mulher/fêmea

imagem e poema: Sandra Falcone

poema dedicado ao Luiz

foram quantos os sonhos que reinventastes?

quantas as vezes que em ti mesmo renacestes ?

contempla o pôr do sol da tua história

que a brisa virá

num perfume agri-doce

e afagará as marcas da tua memória

e

uma vez mais renascerás !

poema de Sandra Falcone

Sandra Falcone

azulã

Demorou muitas manhãs, presa na gaiola dourada, para entender que o seu nome era Sara. Certa manhã ao acordar notou que as portas da gaiola dourada estavam abertas.Incapaz de resistir ao azul do céu fugiu! Queria voar, sem rumo, sobrevoar em desenhos misteriosos campos, rios, ouvir cachoeiras, brincar com nuvens passageiras. E quanto mais voava longe, abraçando o infinito, uma dor profunda machucava seu pequenino coração.

Um dia, exaurida, voltou para sua gaiola dourada que permanecia no mesmo lugar de portas abertas. Um sabiá que passava vendo-a de novo entre as grades compadecido perguntou:

_porque permaneces aqui?as portas estão abertas, não percebes, podes voar !

A azulã orvalhando em sorrisos a gaiola dourada respondeu:

_sei que posso voar, mas se eu voar quem me dirá ,quando a manhã pousar no rosto das trevas e lentamente as grandes portas da madrugada deixarem entrar o amanhecer? Bom dia D. Sara, passe um bom dia na sua gaiola dourada?

texto: sandra falcone

poema da loucura

aqui onde estão os versos que escrevo
trago uma faca afiada
e se for preciso ainda que
custe o eterno exílio
esfaqueio até a morte
todas as palavras secas
estéreis de emoção
e gravo a fogo no peito
um imenso sim
para a loucura
que é viver
por viver
simplesmente
agora !

Sandra Falcone

O "az" !

Todo o seu sonho sempre se resumira: um lar, filhos e um bom homem ao seu lado, honesto, trabalhador e, fundamentalmente, provedor. O mais era periférico: dinheiro, viagens, etc. etc..No entanto, aos 50 anos, tinha, exclusivamente, os periféricos. Mulher de muitos amores, no entanto, todos abortados pelos periféricos. Não mais de uma vez ouvira: essa Luiza é muita areia pro meu caminhão. Apesar dos pesares não desistia. Quantas e quantas vezes não percebia, no olhar da amiga, da prima e da irmã, a inveja pelos seus periféricos? Quantas e quantas outras vezes não tinha vontade de gritar : tudo o que quero é um vida igual a vocês.Um dia ele chegou. Um homem de fala mansa, hábitos simples, aposentado, um pouco caído para a idade. Superou todas as diferenças que dia a dia se acentuavam, especialmente na cama. Na verdade ele era uma lástima, de 0 a 10, no máximo: 0,05. Mas fez com que ele sempre achasse que era 10. Convencido e maravilhado da sua capacidade recém descoberta (um az na cama) trocou-a pela primeira jovem de 25 que encontrou. Evidentemente a jovem deu a nota certa. Separam-se. Atualmente é um assíduo freqüentador de centros espíritas de toda a natureza. Esta tentando desenvolver-se. `As sextas-feiras, invariavelmente, mata um galo preto e larga nas encruzilhadas da periferia. Para os amigos mais íntimos, inconformado, confidencia: nunca acreditei em macumba, mas, depois que deixei Luiza, foi preciso. Mulher trocada é um perigo. Fez um trabalho pesado contra mim, podem acreditar, não consigo mais me ajustar com nenhuma mulher.

Sandra Falcone