Sandra Falcone

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2011-08-26T15:08:00.000-03:00

eu e a minha saudade.wmv

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declamado por mim_0002.wmv

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cheiro de jasmim.wmv

2011-03-17T19:15:00.000-03:00

silêncio I

2011-02-21T16:08:00.000-03:00

Legado

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nas asas da borboleta_0001.wmv

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solilóquio

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mulher II 0002

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Traço a Traço...Sandra Falcone wmv

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2011-02-07T17:07:00.000-02:00

Como faço..Sandra Falcone.wmv

2010-10-29T14:34:00.000-02:00

Sandra Falcone .. Fragmentos .wmv

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Um Dueto com Clarisse Lispector, Sandra Falcone.wmv

2010-10-21T11:00:00.000-02:00

Neusa Maria 1957 "Nova Ilusão"

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Desde menina..Sandra Falcone.wmv

2010-10-04T15:12:00.000-03:00

Mulher.. Sandra Falcone.wmv

2010-09-27T23:38:00.001-03:00

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2010-09-27T23:38:00.000-03:00

Permites-me o tu?

2010-09-24T15:46:00.003-03:00

franqueias para mim

a etapa mais dificil

a derradeira compreensão?

não me refiro à antinomia

bem sabes

nem ao impulso extremo

ou fracasso definitivo

de uma atitude estóica

na consagração do instante último

não tenho pressa

só quero agora que me permitas

o tu!

e a maneira que me sinto

mais próxima de ti

sou tua filha

não sou?

poema/imagem: Sandra Falcone

Sherazade .. Sandra Falcone.wmv

2010-09-22T01:14:00.000-03:00

Poema da loucura

2010-09-22T01:10:00.000-03:00

Desejo

2010-08-12T15:20:00.002-03:00

este desejo brutal
despir as palavras
dos meus significados e significantes
e não mais sob a chibata
da minha obecessão e impotência
em transforma-las nas minhas verdades

deixa-las livres
à margem desta folha de papel branca
que me olha traiçoeira
lisa como um lago
à espera do seu afogado

e assim nus
pecadoras ou inocentes
abraçando os opostos
encontrem
finalmente
vida e morte num só dizer...

A escolha

2010-06-06T19:33:00.000-03:00

Sentou-se na areia olhando o mar. Essa relação com o mar já era tão conhecida! Fazia frio naquela hora, já quase noite. Rindo intimamente pensou: agora se eu entrar no mar, como antes, vou morrer de pneumonia. Lembrou-se de quantas vezes tinha sentido as ondas frias batendo no seu corpo. Que profunda saudade da sua juventude! A delicia de se entregar a ele na escuridão, numa solidão só dos dois. Ficou ali, esperando que o mar, como um amante, viesse acariciar seus pés, como a dizer: estou aqui!

Deixou-se levar pelas lembranças. Quantos estados de alma o mesmo mar presenciara? Perdera a conta. Quantos como este agora? Considerando o tempo e a experiência vivida: nenhum! Por isso estava ali! Talvez, ouvindo o marulhar inconstante, pudesse compreender a sua própria inconstância de mulher!

Fechou os olhos e a imagem dele mergulhou na sua mente. Tudo era adverso, a idade, o temperamento, a posição social. Até mesmo fisicamente. No entanto, ao estar ao lado dele tudo desaparecia! Química física? Não, sabia que não! Era mais muito mais do que físico, era transcendental, ultrapassava a compreensão humana. Amor? Pasma perguntava-se: se é amor o que era o que chamei de amor antes? Se não é amor, o quê é este sentimento de completude que me toma por inteira, independente da presença dele? Como explicar esse estar dele em mim?

Com os dedos escreveu o nome dele na areia! O que faço? Aflita levantou-se e foi até o mar que chegou manso aos seus pés. O que faço? E a dor que vou provocar? Como resistir a este apelo do corpo, da alma?

O rosto incrivelmente bondoso do marido chegou com a brisa. Imaginou o seu olhar diante da sua confissão! Quem e o quê sacrificar? Ternura, compreensão, carinho? Ou este sentimento pleno?

Voltou a escrever o nome dele na areia e apagou, como se pudesse apagar o que sentia. Uma, duas, dezenas de vezes, escrevendo e apagando, como numa cerimônia de magia. Levantou-se, andou mais um pouco. Abaixou-se e, mais uma vêz escreveu o nome dele. Raiva! Desespero!

Já na calçada limpou os pés e calçou os sapatos. Foi embora, devagar, despedindo-se da mulher que ficou submersa no imenso mar às suas costas. O mar soltou uma única onda que avançou solitdária a pela areia e, numa leve reverência, lambeu aquele nome.

Depois na areia apenas os vestígios da grafia contavam daquela presença que, aos poucos, o vento indiferente desmanchava.

texto e imagem :Sandra Falcone

Não sabes

2010-05-30T12:34:00.003-03:00

Quanto me custa

não te dizer:

descubra-me

aquieta no silêncio dos teus dedos

meus cansaços

nos teus braços o meu corpo solitário

no teu beijo todas as mulheres que amaste

não sabes quanto me custa

nâo te dizer:

sinta-me assim como a tua mulher primeira

que embriaga as madrugadas

e se desmancha

nas marés e luas cheias

em sonhos de prazer

nâo sabes quanto me custa

nâo te dizer

ficar às portas do quase

inquieta

sem lugar algum

mulher/fêmea

imagem e poema: Sandra Falcone

poema dedicado ao Luiz

2010-04-06T19:54:00.004-03:00

foram quantos os sonhos que reinventastes?

quantas as vezes que em ti mesmo renacestes ?

contempla o pôr do sol da tua história

que a brisa virá

num perfume agri-doce

e afagará as marcas da tua memória

uma vez mais renascerás !

poema de Sandra Falcone

Sandra Falcone

azulã

2010-03-15T16:20:00.001-03:00

Demorou muitas manhãs, presa na gaiola dourada, para entender que o seu nome era Sara. Certa manhã ao acordar notou que as portas da gaiola dourada estavam abertas.Incapaz de resistir ao azul do céu fugiu! Queria voar, sem rumo, sobrevoar em desenhos misteriosos campos, rios, ouvir cachoeiras, brincar com nuvens passageiras. E quanto mais voava longe, abraçando o infinito, uma dor profunda machucava seu pequenino coração.

Um dia, exaurida, voltou para sua gaiola dourada que permanecia no mesmo lugar de portas abertas. Um sabiá que passava vendo-a de novo entre as grades compadecido perguntou:

_porque permaneces aqui?as portas estão abertas, não percebes, podes voar !

A azulã orvalhando em sorrisos a gaiola dourada respondeu:

_sei que posso voar, mas se eu voar quem me dirá ,quando a manhã pousar no rosto das trevas e lentamente as grandes portas da madrugada deixarem entrar o amanhecer? Bom dia D. Sara, passe um bom dia na sua gaiola dourada?

texto: sandra falcone

poema da loucura

2009-11-08T17:47:00.001-02:00

aqui onde estão os versos que escrevo
trago uma faca afiada
e se for preciso ainda que
custe o eterno exílio
esfaqueio até a morte
todas as palavras secas
estéreis de emoção
e gravo a fogo no peito
um imenso sim
para a loucura
que é viver
por viver
simplesmente
agora !

Sandra Falcone

O "az" !

2009-11-06T18:44:00.001-02:00

Todo o seu sonho sempre se resumira: um lar, filhos e um bom homem ao seu lado, honesto, trabalhador e, fundamentalmente, provedor. O mais era periférico: dinheiro, viagens, etc. etc..No entanto, aos 50 anos, tinha, exclusivamente, os periféricos. Mulher de muitos amores, no entanto, todos abortados pelos periféricos. Não mais de uma vez ouvira: essa Luiza é muita areia pro meu caminhão. Apesar dos pesares não desistia. Quantas e quantas vezes não percebia, no olhar da amiga, da prima e da irmã, a inveja pelos seus periféricos? Quantas e quantas outras vezes não tinha vontade de gritar : tudo o que quero é um vida igual a vocês.Um dia ele chegou. Um homem de fala mansa, hábitos simples, aposentado, um pouco caído para a idade. Superou todas as diferenças que dia a dia se acentuavam, especialmente na cama. Na verdade ele era uma lástima, de 0 a 10, no máximo: 0,05. Mas fez com que ele sempre achasse que era 10. Convencido e maravilhado da sua capacidade recém descoberta (um az na cama) trocou-a pela primeira jovem de 25 que encontrou. Evidentemente a jovem deu a nota certa. Separam-se. Atualmente é um assíduo freqüentador de centros espíritas de toda a natureza. Esta tentando desenvolver-se. `As sextas-feiras, invariavelmente, mata um galo preto e larga nas encruzilhadas da periferia. Para os amigos mais íntimos, inconformado, confidencia: nunca acreditei em macumba, mas, depois que deixei Luiza, foi preciso. Mulher trocada é um perigo. Fez um trabalho pesado contra mim, podem acreditar, não consigo mais me ajustar com nenhuma mulher.

Sandra Falcone

fragmentos - XX

2009-11-06T18:01:00.000-02:00

quando esta porta se fechar
e meus versos poucos
se dissiparem na poeira do tempo
quero apenas exalar
um cheiro de jasmim
na saudade de alguém

sandra falcone

Galismo? Não, vampirismo!

2009-11-05T16:34:00.002-02:00

Tem-se notícia que a Juíza da 5ª. Vara Fazendária de João Pessoa concedeu liminar autorizando briga de galos no Estado. No seu absurdo despacho atendeu a um pedido da Associação de Criadores e Expositores de Raças Combatentes da Paraíba entendendo que seus sócios estão impedidos de praticar o esporte galismo, acrescentando nas suas justificativas que se trata de um esporte milenar.

Chamar de esporte essa barbárie? Ferir e mutilar animais de qualquer espécie, submetê-los aos maus tratos de uma maneira ignóbil é esporte? Só se for na cabeça dessa senhora que não tem o menor senso de humanidade. Alega ainda que não há no ordenamento jurídico vigente e norma que proíba a prática do esporte denominado popularmente de briga de galo. E precisaria minha D. Juíza? Mesmo se não houvesse lei federal que criminaliza os maus-tratos?

O que me espanta é a indecente justificativa da Associação de Criadores e Expositores de Raças Combatentes da Paraíba que tem a desfaçatez, para não escrever algo muito mais pesado,de invocar a Constituição brasileira como lastro da sua bandeira tarjada com o sangue dos pobres animais: "ninguém será privado da liberdade ou de seus bens sem o devido processo legal". E ainda tem a petulância de dizer que as autoridades são pressionadas ou mal informadas.

E de pensar que este entendimento não é isolado, que Desembargadores do Tribunal de Justiça de Mato Grosso justificaram manutenção das rinhas de galo como sendo "cultura nacional" e que nos últimos 11 anos foram três julgamentos, todos favoráveis à associação que mantém a rinha, dando guarida a lugares imundos, indefesos animais se digladiando, com homens gritando selvagemmente, enquanto os animais sangram , apostando dinheiro?! Galismo? O que é isso gente! São vampiros fantasiados de desportistas.

Cultura Nacional? Vergonha Nacional, isso sim. Retrocesso vil.

Esporte?Caramba, usar esse santo nome em vão, deveria tipificar crime hediondo e inafiançável. Onde o galismo contribui para a formação, desenvolvimento, aprimoramento físico, intelectual e psíquico dos praticantes e espectadores. Cria identidade esportiva para a inclusão social?
Só mesmo recorrendo a alguns versos de Antero de Quental para encontrar alento!

(*)... Sim, montes! onde vamos? onde vamos,
Que a criação, em volta a nós pasmada,
Emudece de espanto, se passamos
Em novelos de pó sobre essa estrada?...
As águias do rochedo, e a flor, e os ramos,
E a noite escura, e as luzes da alvorada,
Perguntam que destinos nos consomem...
E os astros dizem onde vai o Homem? ...”

(À HISTÓRIA/III/ANTERO DE QUENTAL

Texto: Sandra Falcone

desencontro

2009-10-28T13:03:00.000-02:00

quando o tempo
no seu paradoxo
anda célere
mas lento para o ancião
preso no soslaio da sua janela

lembro dele
ainda menina
era um príncipe

Ah! como eu sonhava
crescer rápido
e virar princesa

se eu pudesse
agora
frente à impiedosa fragilidade
desse corpo que agoniza
numa carícia muda eu diria:
não importa o desencontro
e que jamais saibas

fui a sua princesa
e você o meu príncipe

este sonho que me abraçou tão menina
acalentará a minha fragilidade
quando a minha janela
for igual a sua

Sandra Falcone

Paradoxo

2009-10-26T13:05:00.000-02:00

ainda que qualquer um
dos meus atos
gestos
passos
possam parecer
afinados no mesmo compasso
da minha calçada de todos os dias
ébria de espanto
a cada passo
a cada gesto
a cada ato
não saberei
se estou partindo
ou regressando
desta outra
que a cada dia eu sou !

poema: Sandra Falcone

segunda-feira

2009-10-25T12:09:00.002-02:00

A segunda-feira é encantadora.

Sempre achei engraçado começar o primeiro dia da semana pela segunda. Quando menina, perguntava para o meu pai e depois para as professoras: qual a lógica? A primeira é a segunda? Nunca me explicaram nada. Aliás, noto que desde menina ando enrolada nas perguntas sem respostas. Pensando bem, que graça têm as respostas?

A segunda-feira carrega um fardo enorme. Você conhece alguém que comemora a conclusão de um projeto em plena segunda-feira? Duvido. Você assina aquele contrato maravilhoso, ganha uma grana que resolve a sua vida e o que diz? Nesta sexta-feira, ou sábado, vamos comemorar, hein? Alguém lembra da pobrezinha para uma festa? Nem no próprio aniversário: geralmente se antecipam as comemorações para os fins de semana.

Se você tem alguma coisa que não tem a mínima vontade de fazer, não vai empurrando para a segunda-feira? Eu, sinceramente, empurro. Se eu fosse a segunda-feira proibiria jogos de futebol aos domingos. Torcedor perdedor na segunda-feira é dose.

Estava eu numa certa ocasião de férias, na praia, conversando com um marzão azul e barulhento. E o que pensei? Pensei que era segunda-feira e que eu estava ali, desfrutando, como diria o nordestino. Sentia-me poderosa, conversar com o mar em plena segunda-feira era demais! Na terça-feira já não teria o mesmo sabor. Domingo então, nem se fale! A coitada da segunda-feira agüenta tudo, até ser desprestigiada e virar um feriado prolongado, um anexo do domingo.

Se promessa pagasse imposto, a segunda-feira seria milionária. A minha última foi de amargar. Além de pegar o trânsito da segunda-feira, encontrei o meu patrão num mau humor do cão, daqueles típicos da segunda-feira e, revoltada e descondensada, quebrei meu regime logo na segunda-feira, comi uma lata de bolacha doce das 9 às 10 horas. Que coisa! estava tão animada! Vou ter que começar tudo de novo, na próxima segunda-feira, é evidente!

Mas a segunda-feira tem a paciência de Jó. Apesar de tudo sempre chega, faça frio ou faça sol, insistente, determinada. Depois do domingão quem aparece? A segunda-feira!

Mas sabe que gosto da segunda-feira? Verdade! Gosto sim. Exatamente por isso, porque ela tem o que na maioria das vezes, eu pelo menos, não tenho: paciência, determinação. Alguém me disse certa vez que a segunda-feira é lerda. Será que lerdeza significa levar as suas horas numa boa?

Na verdade a segunda-feira é genial, pois permite que eu me livre dela nesta crônica maluca, um minuto antes da terça-feira. E não dá um piu.

texto: sandra falcone

Vitoria minha cadelinha morcego

2009-10-23T21:57:00.002-02:00

Vitória é doce e terna , mais parece uma cadelinha-morcego, correndo pela casa com as orelhas abanando. A coisa que mais detesta é me ver teclando. Chora, rosna , fica pedindo colo, faz a maior zueira até que, cansada, deita ao meu lado, fingindo que dorme, como agora. Olhando esse bichinho tão delicado , as minhas palavras como eu, ficam sem palavras.

Madam’Aparrecê

2009-09-24T00:09:00.001-03:00

Aparecida trabalhava em casa, arduamente, naquela máquina de costura, pedalando dia e noite. Sustentar uma casa com quatro filhos pequenos não era fácil. Mas não se queixava, gostava de costurar. Com o tempo foi se aprimorando e angariando freguesas. Depois de muito sacrifício comprou um motor — já não precisava pedalar mais.
E assim foi, anos a fio. Guardava os retalhos para as roupas das crianças, principalmente para as meninas, graciosos vestidos, bordados. Olhava as revistas estrangeiras nas bancas de jornal, que não podia comprar, e memorizava os modelos, as tendências, as cores. Os filhos cresceram junto com suas varizes. Mas não se importava.
Modesta, cobrava pouco, considerando a qualidade do seu trabalho. Nos casamentos das sobrinhas e primas, o presente — feitio do vestido de noiva, vestidos de capas de revista.
De todas as freguesas a mais assídua era dona Ester, riquíssima. Chegava de motorista com o filho. Um moleque malcriado, cinco ou seis anos, que entrava pela modesta casa, mexia em tudo, puxava o rabo da cadelinha e comprava briga com os filhos menores de Aparecida. A filha mais velha, já com quinze anos, não o suportava, mas não tinha como impedir. Dispensar a melhor freguesa da mãe?
Naquela quinta-feira fazia muito frio. Dona Ester chegou esbaforida. Sábado tenho uma festa black-tie, trouxe um vestido de Paris, mas não serve mais. Preciso de um vestido até sábado. Aparecida, como sempre, não recusou. Esmerou-se no vestido de gala, todo bordado, varando quinta e sexta e as madrugadas. No sábado, às onze da manhã, rigorosamente no horário determinado por dona Ester, o motorista levava aquele vestido deslumbrante, caprichosamente passado.
Na semana seguinte lá estava dona Ester carregando mais tecidos com o filho capeta. Sem qualquer constrangimento, enquanto combinava os próximos vestidos e o menino tentava puxar o rabo da cadelinha escondida debaixo da mesa, disse: Meu vestido foi o mais bonito da festa. Todas as minhas amigas ficaram morrendo de inveja, sabe? São muito sofisticadas, vestidos Dior, Gucci, Cacharel, Ralph Lauren. Quando me perguntaram onde eu tinha comprado, não pude dizer que foi a senhora, seria deselegante, então respondi que o vestido tinha sido feito sob medida por Madam’Aparrecê. Quando me perguntaram onde poderiam encontrar Madam’Aparrecê, eu disse que minha madame, estilista francesa radicada no Brasil, não estava disponível, dedicava-se exclusivamente a três clientes vips, eu e mais duas senhoras muito elegantes de Porto Alegre, ninguém mais!
A filha mais velha, ouvindo aquilo tudo, não titubeou, chamou os dois irmãos menores que também odiavam o molequinho e liberou: podem bater à vontade.
Dona Ester, depois de resgatar o capeta das garras dos meninos de Aparrecê, todo lenhado e rasgado, pegou de volta os seus tecidos estrangeiros: Aparecida, nunca mais vou pisar aqui. Seus filhos são verdadeiros marginais.
A filha mais velha, rapidamente, abriu a porta da rua com a cadelinha no colo que abanava o rabinho na maior felicidade!

filha mais velha de Madam’Aparrecê

U-la-lá, Paris!

2009-09-13T13:31:00.000-03:00

Recém-casada, com um marido bonitão e quatrocentão, com convidados sempre à porta, resolveu aprimorar suas prendas domésticas inexistentes. A primeira providência — um curso de etiqueta: como arrumar a mesa da forma politicamente correta. Como servir à francesa, à diplomata, e no modo americano... ou seja, um quilão doméstico disfarçado, aliás, o seu preferido. O primeiro passo : torrou o cartão de crédito numa baixela de prata – estava na lista de casamento, mas ninguém deu – e num aparelho de fondue que comprou no sufoco para se livrar da vendedora no usual blablablá, de quem vende até linguiça em restaurante vegetariano.

Enfim, preparada para receber os amigos do marido. E assim foi, jantares e jantares americanos. A empregada, cozinheira acabou cansando de tanta exploração na cozinha e pediu as contas. Entrou em parafuso, a sua praia não era a cozinha.

Depois de passar por três cozinheiras incompetentes e pelo vexame de servir frio um jantar encomendado numa trattoria da moda, jurou: nunca mais vou depender de ninguém. Procurou um curso de culinária. Era julho, todo mundo de férias, inclusive os cursos. Encontrou um apenas: de fondue. Resolveu fazer. Afinal, aquele aparelho comprado no sufoco continuava na caixa. Além do mais, fondue era chique e romântico. Não contou nada para o marido, queria fazer uma surpresa.

A quituteira mais parecia uma figura de camafeu. Organizada, entregou as apostilas, com as receitas todas. Na mesa já estavam todos os fundues prontos, de queijo, gorgonzola, catupiri, de carne, camarão, de chocolate com morangos, mangas, laranjas. Panelas de barro, de ferro, de cobre brilhando! Uma maravilha só de ver. Nem prestou atenção à aula, ficou mesmo de olho nos fundues. Logo após a exposição, as cursandas foram convidadas para a degustação. Aí se jogou de cabeça! Chegou a ter um garfo em cada panela, sem contar dois ou três nas mãos, pingando.

No final da aula, estufada de tanto comer, correu para casa. Quando chegou, o marido estava na porta, esperando-a: onde você foi? estou numa preocupação só... não podia avisar? Ela, naturalmente, querendo manter a surpresa de pé, mentiu: desculpe querido, não deu, a reunião foi inesperada. O marido, indignado, não se conteve: é, reunião? você já jantou? Ela, sustentando a surpresa: um lanchinho sem graça que me tirou a fome e um café apenas. O marido, perdendo a classe quatrocentona, despachou um palavrão de trânsito e berrou: lanchinho, café? e esse chocolate? de onde veio? E saiu batendo a porta.

Aflita, foi se olhar no espelho e o que viu? Sua cara completamente achocolatada, até as orelhas. Daí entendeu o olhar esquisito das colegas quando saiu do curso. Enfim, não foi fácil consertar a burrada. Nem o recibo adiantou, precisou carregar o marido até a dama quituteira.

A propósito, pegou tamanha aversão por fundues que, no primeiro casamento que foi convidada, empurrou de presente o aparelho, que continuava intacto na caixa.

Como resultado dessa aventura, o marido ficou encantado com a dama quituteira e se matriculou num curso vip individual, de cozinha francesa e ficou viciado. Nas férias, nem se dava ao trabalho de consultá-la, Paris. Ah! as pontes de Paris, as tulipas, os monumentos, os museus, as lojas deslumbrantes, os balés, o croque-monsieur, o requinte, o sotaque, os cafés, os vinhos, o Luxembourg. Paris, Paris emocionante, histórica, vibrante, elegante! Paris para namorar! Sempre sozinha, enquanto o marido se enfiava em cursos e mais cursos, de culinária, é claro.

Sintetizando. Hoje ele é um astro de um canal a cabo, tem programa culinário que rende ibope e um restaurante badalado. Divorciaram-se depois de dez anos de casamento sem fome.

Como diz Drumonnd, de tudo sobra um pouco. É apaixonada por Paris. Quando pode, lá está. Quando desembarca, não resiste ao chamado: U-la-lá, Paris!

Sandra Falcone

Quem não tem câo, não caça!

2009-08-24T18:02:00.002-03:00

É o meu conselho, do fundo coração, nada de substituir pelo gato. O que não tem sentido, não tem e ponto final. Nada de ficar procurando as leis da coerência e da lógica. É chover no molhado. Só tem um jeito, a prova dos nove, ou, numa linguagem mais filosófica, a probatio per absurdum (a "prova pelo absurdo", isto é, a demonstração da verdade de uma proposição pela falsidade evidente da proposição que se lhe opõe) uma vez que esse episódio, palco de tantas falácias sem eficácias Dilma X Lina, só pode ser entendido à luz do a reductio ad absurdum (a "redução ao absurdo", um método irônico que visava ridicularizar uma doutrina adversária pela demonstração da falsidade de uma proposição levada até ao extremo das suas consequências).

Alguém está entendo onde pretendo chegar? Não? Nem eu! E porque eu, pobre e comum cidadã, deveria? Se aguento o nonsense – o absurdo em outro idioma tem mais credibilidade do que em português.

Garanto que não pirei. Comprovo!

A ex-secretária da Receita afirma e reafirma que esteve numa reunião particular com a ministra Dilma Rosseti que, entre amenidades, sem querer, querendo, pediu que acelerasse o processo do filho do presidente do Senado. Acelerar pra onde?

A ministra diz que não existiu essa reunião. Desfolhando o trevo: fui, não fui, fui, não ...

O presidente da república dá um esculacho daqueles na ex-secretaria :fofoqueira!

A ex-secretária é chamada na cincha pelo líder do governo no senado, Aloísio Mercadante, ontem demissionário do cargo, hoje, readmitindo-se por livre e espontânea vontade do cargo que não se demitiu. Ai meus neurônios! Onde estão?

A ex-secretária sem a agenda dedo duro fica e sem a prova do crime e jura de pés juntos: não sou fantasma, não! olhem os vídeos da minha visita.

O presidente da Câmara, Michel Temer, pede à presidência da republica cópia do circuito interno da Casa Civil. Que mala-pidão!

O gabinete de Segurança Institucional da Presidência da República informa que as câmaras de vigilância do Planalto ficam armazenadas num período apenas de 30 dias. Caramba , meu, que segurança !

Na mesma nota é informado que não foi encontrado nos seus registros o nome da ex-secretária, porém, os veículos que são transportados autoridades após o reconhecidos, não tem as placas anotadas. Outro caramba, meu, para a segurança!

O pobre motorista que levou a ex-secretaria para conversar com a Ministra pede demissão do cargo, sem aviso prévio. Alias, diga-se de passagem, a bem da verdade, inteligentíssimo, já estava no bico do corvo como o único culpado e imputável de plantão nesse imbróglio. Eu, hein? Fui!

A ministra depois do depoimento da ex-secretária quer divulgar nota e o nosso presidente diz: não! nada de sobremesa para adoçar os boquinhas da oposição.

Já chega? Também acho!

Beckett no seu teatro do absurdo ficaria com inveja.

Muitas vezes relendo minhas palavras tarjadas pela inconformação de cidadã me sinto como Sisifo, condenada a empurrar minhas palavras, sem descanso, até o cume de uma montanha de meias verdades e mentiras inteiras, de onde cada palavra minha cai de novo, em conseqüência do peso, mercê de um castigo terrível: o trabalho inútil e sem esperança.

Sandra Falcone

Mais do que embuchados !

2009-08-13T08:43:00.003-03:00

Ainda não aprendi, apesar de levar tanto cascudo nos neurônios que nem sempre posso ler uma expressão ao pé da letra. No que se refere ao Senado, posso afirmar que não há dicionário da língua portuguesa que dê suporte. Nem legal. Nem lingual. Nem o escambau!
Só tem um jeito: se inventam tantos códigos inócuos, por que não inventar um dicionário só para o Senado? Ficaríamos assim mais confortáveis e não teríamos que fazer carinho nas palavras vilipendiadas escritas e faladas. Não posso deixar de pensar nos grandes mestres poetas e escritores que tanto usaram dessas mesmas palavras para transcender a alma, retratar este nosso país com louvor e esperança. Como deve ter sido difícil, quanto sofrimento! Nesta noite até sonhei com Gonçalves Dias, chorando de fazer dó!

O Senado decidiu manter as gratificações dos servidores concedidas na calada da noite. Parecem gatunos do dinheiro sofrido dos cidadãos comuns, quando publicam 80 atos secretos, validando no diário oficial a gatunice numa só canetada. O argumento de José Sarney? O vício da falta de publicação dos atos já foi sanada...
Não consigo deixar de indagar: sanou o quê? Sanar, meu caro presidente do Senado, não é isso aí que o senhor fez. Sanar, meu caro presidente do Senado, no dicionário do cidadão significa promover limpeza, reparação, cura.

Onde está a limpeza, reparação, cura? Na validação das gratificações pagas desde 1999? permitindo a manutenção dos bônus concedidos? nas outras 152 gatunices e nos 36 atos administrativos, entre eles o que reajustou a verba de representação dos senadores de R$ 12 mil para R$ 15 mil?

Diante dessa saraivada de bombas atômicas na moralidade dos atos públicos, não lhes ocorre que nós cidadãos comuns temos capacidade de entender não só o que é sanear como – e também – derivar para saneamento e tipificar esses atos como um sistema de esgotamento sanitário que permite o rápido escoamento de imundícies?
Outrossim, igualmente, também e bem assim, esses mesmos cidadãos sabem que esgoto quando saturado embatuca. E nada de confundir com batuque! O povo um dia vai fazer tudo isso calar, já está mais do que embuchado, pode acreditar! Eu acredito!

Bem, só me resta fazer um dueto com o Gonçalves Dias na sua Canção do Exílio:

Não permita Deus que eu morra,

Sem que eu volte para lá;

Sem que desfrute os primores

Que não encontro por cá;

Sem qu’inda aviste as palmeiras,

Onde canta o Sabiá.

Sandra Falcone

disfarçem estão sendo fotografados !

2009-08-11T18:00:00.003-03:00

Encosta a tua cabecinha no meu ombro e chora

E conta logo a tua mágoa toda para mim

Quem chora no meu ombro

eu juro que não vai embora

que não vai embora

postado por Sandra Falcone

o meu doce Bilac

2009-08-10T19:45:00.002-03:00

Thor, como vai?

Estou com saudades de você, amigo, mas impedido de passear. Não, não fique preocupado ! Não estou doente, não. Estou ótimo. Vou explicar o que acontece. Tenha paciência um pouco comigo, antes quero desabafar.
Muitas vezes na minha vida canina conjeturei sobre a possibilidade de virar gente. É gente, humano. Tem muitas coisas no humano que eu gosto. Dançar. Viajar de avião, sentado numa poltrona e não preso numa gaiola. Dar minha opinião relativamente aquelas ridículas roupas que os humanos cismam em vestir a gente. Tomar um vinho no jantar. Até fumar um charuto cubano(mastiguei um...horrível). Bem, não vou enumerar pra não ficar cansativo. Sempre que me dava essas vontades dava um jeito de buscar a conformação nas coisas boas que nós, caninos, temos: os nossos ouvidos e faro apurados, a desnecessidade das palavras faladas, apenas um rabo abanando. Essa compensação de coisas boas venho uivando pelos meus anos caninos para nossos colegas, principalmente um cão que vive se queixando a torto e a direito.Um babacão pra dizer a verdade. Grrrr !
Gosto de ver tevê com a minha dona. Primeiro porque é gostoso ficar deitado no colo dela, depois preciso me atualizar e, mais ainda, observar para entender um pouco melhor os humanos, coisa que, sinceramente, não é fácil. Eita povo complicado esse ! Enfim, o Criador teve suas razões quando nos colocou como o maior amigo do homem, não é? Já ouvi minha dona dizer para uma amiga que bichos de estimação, qualquer um, gato, cachorro, papagaio, tartaruga, podem ser comparados aos anjos. Pois só anjos tem a capacidade do amor incondicional. A minha sempre me diz: Bilac, você é meu anjo peludo! Adoro ouvir isso e meu rabo também, quase cai de tanta alegria.
Mas voltando a razão da minha carta pra você. Faz uns dias que estou muito triste, magoado, uma coisa assim, sabe como? Tudo doendo por dentro e por fora.Se a minha pena dos humanos já era tanta, agora... nossa! Não bastasse essa violência com os próprios humanos, não satisfeitos agora se voltam contra nós bichos de estimação? Não é que agora também corremos o risco de seqüestro? É sim, não estou inventando nada. Seqüestram bichos de estimação ( principalmente cães) enquanto os donos dão o passeio. Aguardam a usual faixa, telefonam e pedem o resgate.
Por essa razão meu amigo não tenho encontrado você no passeio matinal.Gosto tanto das nossas conversas! Minha dona não me deixa botar a pata no pé da porta. Sei que ela faz isso porque me ama, entendo ... Coitada, faz de tudo pra me compensar, até me dá uns bifinhos, mesmo quando fico marcando território em seara alheia. Grrrr

Pó, cara, não quero bifinho, quero andar, falar com os amigos, olhar o céu, cheirar as plantas. ..Até pensei desistir de ser cão e virar uma barata bem nojenta, só não faço isso porque minha dona morre de medo de baratas e, como sabe, adoro minha dona.
Bem era isso amigo, até qualquer dia. Quem sabe ! Grrrr
PS: qualquer coisa pede pra sua dona escrever no e-mail da minha dona, ok? Ainda bem que computador ainda não é humano, pelo menos por enquanto.

Bilac

saudade doce que doi do meu Bilac

Sandra Falcone

De sottie e de sot ...

2009-08-06T13:42:00.000-03:00

Considerando o nosso atual, antigo também, cenário de politicagem descarada, hoje me dei conta de que é preciso muita criatividade e perseverança para encontrar frase, expressão, adjetivos para desqualificar, qualificando, este meu sentimento de náusea. Não no estômago, mas na alma, para exemplificar a degenerescência e a decadência social de que somos testemunhas nas primaveras, verões, outonos e invernos das nossas vidas brasileiras.
Missão difícil essa, nem mesmo parafraseando Fernando Pessoa: não cabe numa alma coletiva, nem em qualquer parcial.
Mas chego a uma conclusão óbvia. Esse comportamento escrito, falado, datilografado, digitado, manuseado, televisado, jornalizado, politicado de alguns dos nossos senadores pode ser tipificado, no mínimo, como abjeção, ou seja, tudo o que se afasta do sistema de valores morais e sociais a ponto de ser repulsivo.
Quando esse Senado volta do recesso – poderiam bem ficar mais um tempinho recessados por conta de um mínimo decoro, não só parlamentar como de alma – e se expõem dessa maneira grotesca, com ameaças diretas e indiretas, nos respectivos telhados de vidro, acusando-se mutuamente, como se nunca, jamais, never, tivessem feito parte do mesmo espetáculo, no diálogo do absurdo, me ocorre o termo Sotia (*), do francês sottie e de sot que literalmente significa louco, composição dramática de caráter profano e cômico, que se desenvolveu em França a partir do séc. XV. E que não desapareceu no final do século XVI como afirmam alguns pesquisadores: continua aqui, vivinho da silva, abrasileirado. Tal e qual! Em pleno século XXI.
Alias, nesta última quarta feira, se não bastasse um, foram logo dois: o discurso da negação do Sarney e o comportamento do presidente da Comissão de Ética, Paulo Duque, arquivando no dorso do vento da impunidade as denuncias e representações. E, para abrilhantar com um grande final essa obra prima desmoralizante e corrosiva, Renan e Collor lado a lado de Sarney, como dois truões bravateiros.
A minha esperança é que se instale aqui um tribunal para desvendar e censurar os vícios e as injustiças da vida social e política, e nós, cidadãos brasileiros — do mesmo modo que os suas, uma espécie de censores públicos anônimos, com um fato cinzento e capuz com orelhas de burro, designados apenas por um número, no nosso caso bastando o número do título de eleitor —, venhamos a exercitar nossa cidadania através do voto repulsivo.
No que se refere à minha pessoa, por enquanto, carregando minhas palavras cansadas, vou buscar guarida no colo de Garret: Lá vou eu. Que eu hei de fazer? Andando, falando, escrevendo, sonho e ando sonho e falo sonho e escrevo.

Sandra Falcone

A voz que veio do frio !

2009-08-05T16:47:00.003-03:00

Fazia frio naquele sábado em Santos - onde costumo passar os meus fins de semana. À noitinha resolvi dar uma volta e caminhei numa ruazinha perto da minha casa que, por volta das oito horas da noite, estava deserta. Como uma boa paulistana sujeita as chuvas e trovoadas da violência cotidiana,fiquei um tanto preocupada, mais fui seguindo meu caminho, atenta.

De repente uma voz de menino vinda do frio: moça me dá um real?

Não sei explicar, mas um pavor imenso tomou conta de mim, e me vi no meio da rua, gritando (alguma coisa que nem eu mesma compreendi) . Gritei sem mesmo olhar para a voz que vinha do frio, com um medo brutal, de algo que eu não sabia dizer. E no meio daquela gritaria minha ouvi outra vez a voz que vinha do frio: moça, não sou ladrão, não. Sou trabalhador, apenas não consegui engraxar nenhum sapato hoje e quero um real pra voltar pra casa.

Foi como uma ducha gelada (ou quente?) naquela ruazinha, só então olhei para a voz que vinha do frio e o que eu vi?

Vi um menino, perto dos dez anos, com uma caixa de engraxar sapatos enorme às costas e um olhar misto de tristeza e revolta.Não sei expressar nas palavras aquela figura criança, naquele frio, em mangas de camiseta puída,vertida pelo peso da caixa de engraxar sapatos, dedos roxos, metidos num par desgastado de havianas, olhando pra mim, com aquele olhar silencioso...Fiquei tão absolutamente envergonhada, vexada, arrasada com aquele olhar que, imediatamente, vendo o que tinha feito,corri atrás do menino pedindo desculpas. Mas o menino não me deu ouvidos e começou a andar mais rápido.

Um quadro incrível aquele: o menino andando depressa, carregando a caixa e eu, correndo atrás dele: perdão, vem aqui, por favor!Corria atrás do menino, intimamente justificando o injustificável, colocando a culpa na violência cotidiana que me fazia sentir medo do medo. Que me fazia agir de forma tão brutal como a própria brutalidade da violência que eu tanto temia, desculpando-me de forma simplista: não tive a intenção...

Finalmente, alcancei o menino e coloquei minhas mãos nos seus ombros. Nesse momento ele parou nos olhamos e eu dei o real pedido. Ele, com um olhar de profunda piedade, sem uma palavra recusou o real com o não mais cansado que já presenciei.

Depois, lentamente, arrastando as chinelas, continuou seu caminho, mais vergado ainda, até agora não sei, se pelo frio, pela caixa de engraxate, ou pelo peso da piedade que sentia de mim.

Texto e imagem: Sandra Falcone

Infidelidade sim, mas... respeito!

2009-07-29T09:43:00.004-03:00

A dor era furiosa. Jamais havia sentido algo parecido. Asfixiante.

Logo ele, a pessoa em quem mais confiara na vida. Ficara pasma com o tratamento que dera a algo tão delicado. Afinal, infidelidade é infidelidade e como tal deve ser considerada: com respeito. Não se tratava de desconfiança, nem provas circunstanciais, nada disso. A coisa tinha sido clara e, pior ainda, a amante tivera o desplante de confessar, na sua cara, sem mais essa e aquela. Mas ele negava. Se ao menos tivesse confessado, num daqueles dramalhões mexicanos bem caprichados, talvez até reconsiderasse, pois serviria de lição para que, na próxima infidelidade, fosse mais cuidadoso. Mas, além de incompetente na arte da infidelidade, não tinha o menor tino na escolha.

Se enredar com uma amante sincera!?

Foi só perguntar e a pobre abriu o bico, ou melhor, o jogo. Mas ele negava. Que descarado! Logo com ela, que fora sempre e absolutamente infiel durante todo o relacionamento! Logo com ela, que sempre tratara a infidelidade como devia ser tratada, com todo o respeito, em segredo, intramuros!

Logo com ela, infiel convicta, que tomou todos os cuidados pra que ele fosse poupado! Imperdoável! Com que preocupação era infiel. Quanta consideração: os lugares escolhidos, os horários. E as vezes que terminou um relacionamento que estava se tornando sério demais, exclusivamente por conta dele?
E seus amantes, cada um deles? Diferentemente da frouxa que ele tinha arrumado, se torturados até a morte, negariam.

Como querer ensinar a missa pro vigário. Quando tomou conhecimento, por inépcia dele, da infidelidade praticada, teve vontade de dizer: “de infidelidade sou mestre, doutora! Eu estou pouco me lixando pra sua infidelidade! Não perdôo é a sua falta de cuidado comigo!!! Como deixou que eu tomasse conhecimento? E que mulher mais indigna foi logo arranjar? Nem um segundo pensou em negar, um segundo! Aliás, perguntei por perguntar, porque a cara da sua amante sincera era já uma confissão escrita pelo próprio punho, assinada e com firma reconhecida.”

Mas ficou calada, deu as costas e foi embora, com um olhar ofendido, magoado, como uma boa mulher ultrajada. Entrou com o pedido de separação litigiosa, no dia seguinte, alegando: adultério, qualificado.

Sandra Falcone

inçaites X

2009-07-26T13:00:00.003-03:00

na quimera de outras carícias
tomaste a primeira nuvem que passou
e fizeste teu ninho
num lugar longe daqui
mutilando todos os teus sonhos
e o amor mais lindo que jamais tiveste

agora
resta-te apenas um olhar ancorado no passado
preso por um cordel de melancolia
e arrependimento
destilados numa folha de papel
em versos poucos

Imagem e poema: Sandra Falcone

inçaites IX

2009-07-23T12:01:00.000-03:00

as minhas algemas
não são feitas de tédio
e sim de ousadia
mesmo com medo
não contorno a loucura
vôo sem asas
nua pela vida

Sandra Falcone

Efeito teflon X efeito estufa

2009-07-22T09:43:00.003-03:00

Na semana passada uma querida amiga e poeta lamentou o fato de não ter tempo, nem idade e aquela coisa toda para fazer um curso de sociologia, ou outro qualquer na área de humanas. Isso para compreender o efeito devastador que determinados representantes nossos, nas altas esferas deste país, têm sobre o nosso povo. A propósito do ibope do nosso presidente, designou-o de efeito teflon. É que nada gruda nele, nem quando defende com unhas e dentes o Sarney e otras cositas mais.

No entanto, uma outra amiga querida, e poeta também, lembrou que todo utensílio de teflon, depois de riscado, agredido por fatores físicos, perde sua aderência e é um potencial carcinógeno. Perde a função com o tempo. Acontece que, antes de aposentar, vai intoxicar muita gente. Lentamente. Sem que se perceba.

E como poeta e cidadã que é, não poderia deixar a mensagem assim, tão desalentadora... Passou uma esperança teimosa: quem sabe alguém se dê conta do efeito teflon e rotule as embalagens antes que seja tarde demais.
Caramba, só mesmo poetas-cidadãs com essa tremenda força de vontade. Curso de sociologia e aviso aos navegantes na rotulagem.

De qualquer maneira, fiquei influenciada e, apesar da falta de tempo e idade, pesquisei alguns cursos na área de humanas, com o mesmo propósito. Quem não arrisca não petisca, não é? Um ensaio, uma dissertação, uma tese, sei lá... qualquer coisa que pudesse me ajudar a entender o mesmo efeito devastador. Consultei alguns amigos, os palpites foram os mais variados: filosofia, psicologia, física quântica, mitologia, até mesmo astrologia e numerologia. Cansei. Cheguei à conclusão, sem estudar nada, que não há como encontrar uma explicação racional, para que se possa justificar a falta de decoro que escorre pelos corredores do poder. Talvez o tratado do caos, ou de nulidades? Pode ser!

Desanimada, resolvi comer alguma coisa. Fuga psicológica, eu penso. Sempre que minha alma fica vazia meu estômago fica também. Resolver o problema do estômago é fácil. Da alma? São outros quinhentos! Peguei minha frigideira (de teflon), lembrei das consequências do Teflon e fui conferir se a coisa era assim mesmo, pesquisando na net. Salve três vezes a internet. Não achei o efeito teflon, mas achei o efeito estufa, apropriadíssimo para a temperatura atual dos cidadãos brasileiros.

Se 175 países assinaram a Convenção sobre Mudanças Climáticas, com o objetivo comum de reduzir a níveis seguros a concentração de gases que levam ao efeito estufa na atmosfera, ou seja, poluição, que tal os nossos representantes seguirem o mesmo exemplo, deixando de poluir diariamente a nossa dignidade, acobertando-se numa densa camada de impunidade? que tanto envergonha o nosso país?

Com o Protocolo de Kioto criou-se um mercado mundial de crédito de carbono, os quais poderão ser comprados dos países que contribuem para retirar gases da atmosfera em quantidade menor do que emitem. Se o mundo achou um jeito de diminuir a poluição, porque não seguir o mesmo caminho? Não é necessário ir até o Japão e conclamar a humanidade! É por aqui mesmo, no nosso quintal. Basta que esses mesmos representantes comprem créditos de cidadania desses cidadãos brasileiros honestos, trabalhadores, que contribuem com suor e sangue para que eles continuem a manter milhares de empregados a seu desserviço! É só querer. Ah! Também sou poeta, preciso acreditar... para sobreviver como cidadã!

Fui!!!!!

Sandra Falcone

inçaites VIII

2009-07-19T14:42:00.000-03:00

Estranha emoção
essa
que você provoca!
Se enrosca em mim
como um gato
e me faz mansa
...mas indócil!

poema: Sandra Falcone

Tom&Jerry

2009-07-17T14:03:00.004-03:00

Tom & Jerry

Hoje repeti uma expressão que minha avó usava como argumento de convencimento: juro que vi com estes olhos que a terra um dia há de comer! Já faz tempo que perdi a originalidade. Vivo embolada num círculo vicioso de coisas já ditas e, atualmente, com certa habitualidade, clonando frases dos meus entes queridos mais velhos. Economia e sabedoria!

E hoje não deu outra. Foi difícil convencer a mim mesma daquilo que vi e do que ando vendo.

Com esse receio, fiz a jura de dedos cruzados, ou melhor, deixei o juramento na gaveta, em espera, até que eu pudesse ter absoluta certeza. E o risco de colocar os meus olhos numa fria?

Além disso, jurar sob falso testemunho é pecado. Ainda que no silêncio da minha sala de tevê, eu e eu, mais ninguém.

Liguei para o oftalmologista e marquei uma consulta urgente.

Consultada, disse ao oftalmologista que estava vendo coisas, que fizesse um exame de fundo de olho, quem sabe uma catarata, um glaucoma. Depois de uma hora, com as pupilas dilatadas, vendo tudo embaçado, um pouco enjoada, o médico me disse: está tudo em ordem, a senhora não tem nada. Como eu insisti, ele acabou me aconselhando a procurar um psicólogo ou psiquiatra. O meu problema estava na cabeça!

Um pouco revoltada acabei marcando uma consulta no primeiro psiquiatra que encontrei no meu livrinho do seguro-saúde. E lá fui eu. Expliquei ao doutor que estava vendo coisas, que estava lá por conselho do meu oftalmologista, já que não havia nada com os meus olhos.

O psiquiatra, delicadíssimo, naturalmente quis saber das coisas que eu andava vendo. E desfiei o rosário. Aliás, nem tudo, fiz uma seleção, para não estourar o horário da consulta. Quarenta e cinco minutos depois o psiquiatra, com olhar de abismo – sabe aquele olhar que você entra e não sai? – diagnosticou mais ou menos assim: olha minha senhora, imputo o seu problema aos seus neurônicos, acesos demais, considerando a atual conjuntura. Faça o seguinte, em vez de ficar lendo jornais, assistindo telejornais, pesquisando na net, atenta ao que acontece nesse país, gente morrendo nas portas de hospitais, tristeza escorrendo pelas ruas, assista a um desenho do Tom & Jerry, veja o encantador de cães, o Dr. Pet, ou, pegue um DVD, e assista a um filme, pois sempre será ficção, ainda que retratando uma verdade. Coisas assim, que desocupam os seus neurônios. Para sua usual insônia e pesadelos, receito dormonid que funciona como desmemoriol. A senhora dorme e se tiver pesadelos, ao acordar não vai lembrar de nada.

Para ser sincera não gostei muito. Esperava talvez um milagre, sempre espero, afinal, antes de tudo sou brasileira. Já estava saindo quando o psiquiatra gritou meu nome. Ah! lembrei de uma coisa importantíssima, fundamental para o seu tratamento e sua sanidade: não se atreva a clicar no canal do Senado, OK?

Já era noitinha e fui para casa de metrô, quer dizer, não fui, me levaram. Mal comecei a descer as escadas fui alçada para dentro do vagão (andando no ar) e só consegui sair duas estações passadas da minha, isso porque dei uns trambolhões. Enfim, exausta me joguei no sofá e liguei a tevê. Ao procurar o Tom & Jerry, o que vejo? O Lula saracoteando com o Collor!

Acreditem, nem precisei pegar o meu juramento da gaveta. Ele mesmo se desengavetou, correu pra janela e a plenos pulmões: Jura que eu vi com estes olhos que a terra há de comer.

Falei em comer? Fiquei com fome, com fome pensei em pizza, pensando na pizza, pensei nos pizzaiolos. Será que os pizzaiolos do Brasil vão aceitar a comparação do nosso presidente?

Caramba, calúnia e difamação com esses pobres trabalhadores!
Tem dó!

Sandra Falcone

Inçaites( VII)

2009-07-17T11:49:00.002-03:00

a ruazinha delicada
protegida
pelos arbustos
observa
atras da janela
a mulher
dedilhando: saudade

quando a luz
adormece
e o silêncio
abraça aquela janela
a ruazinha delicada
aconchegando-se
na madrugada
...chora!

Imagem e poema : Sandra Falcone

quero poetar, mas não deixam!

2009-07-14T00:44:00.001-03:00

Lendo uma entrevista da Folha sob o titulo de “ataque à blogosfera “ do historiador britânico Andrew Keen, que no seu livro diz que a internet está matando a cultura e critica os sites como Youtube e Wipedia, manifestando horror pela abundância de autores e de opiniões, fiquei com vontade de usar o meio que tanto abomina e enviar um e-mail para que ele viesse dar uma volta por aqui. Alguém pode achar estranha essa introdução, mas não é, pelo menos para mim.

Explico.

Não posso deixar de fazer uma correlação entre a matança da cultura que ele tanto alardeia e a carnificina de que somos vitimas cotidianamente, minuto a minuto, nesse Coliseu do século vinte e um que se transformou o nosso Senado. Nossa ética, dignidade e o escambal a quatro jogados na arena aos nossos senadores transvestidos de ratos, selvagens e sanguinários, autores de opiniões de bocas ocas, com o hálito das excrescências.

O Coliseu de Roma é uma das sete maravilhas do mundo. E o nosso o que é?

Certamente o historiador do ataque a blogosfera teria, sem duvida, no mínimo, um ataque epilético. Isso porque é britânico. Fosse brasileiro teria um ataque fulminante do coração, alma, sem a recorrência de um desfibrilador, ainda que divino.

É evidente a carnificina da nossa cultura. E não? Dizia minha querida tia madrinha que o exemplo vem de cima? E o des-exemplo? Vem de baixo? Como tentar, eu disse tentar, transmitir aos nossos jovens os valores que devem pautar uma cidadania se essa mesma cidadania é minada, para não dizer, estrumbilhada, em nome da democracia? Democracia é isso ai que se vê em tecnicolor, todo santo dia. Faço chuva ou faça sol?

O tal historiador britânico diz que a autoridade do Estado, da mídia, das coisas que devemos prezar, devem ter valor significantes que, se minados, criariam a anarquia. Pergunto, fazendo uma outra correlação. E a autoridade do nosso Estado? Onde está bela? Eu não sei. Alguém sabe?

Caramba, meu ! E vem o presidente do Senado e bate com as tamancas anulando os atos secretos ...hum...secretos? Bem. Como se fosse o salvador da pátria? Eu, hein? Não adianta passar essa brilhantina na cara de pau que não brilha mais... perdeu a validade, mofou!

E com o olhar pidão e voz embargada : Eu? Quando? Nunca! Jamais! Enquanto os Estatutos Sociais da sua associação sem fins lucrativos , eu disse sem? Bem... ficam vermelhos de vergonha, tal como eu agora, mais uma vez, assinando esta crônica ...

Fuiiiiiiii antes que me levem pro diabo que me carregue como cidadã.

Sandra Falcone

inçaites (V)

2009-07-10T14:58:00.002-03:00

em frangalhos
numa arquitetura de escombros
seus sonhos rastejavam
pelo chão
frenéticos
numa dança macabra

num gesto seco
pisoteou-os
um a um

com olhos ébrios
de espanto
o passado mirou-a
ao pé da mesa

e morreu

imagem e poema: Sandra

inçaites (III)

2009-07-02T20:27:00.003-03:00

faço versos
você os lê
eu choro
você sorri
... ficam os anéis
sem os dedos

Sandra Falcone

inçaites (II)

2009-07-01T23:13:00.002-03:00

a velha louca
de boca oca
cantava aos quatro ventos
pela calçada
... já fui bonita

imagem e poema: Sandra Falcone

hai kais

2009-06-29T22:55:00.001-03:00

A chuva fininha cai cai
e os telhados molhados lembram
achocolatados hai kais

luas esvoaçantes

2009-06-25T19:34:00.002-03:00

Estava cansado.Muitas luas atravessara. O vento ao seu lado, machucando as feridas ainda abertas. Entrou na caverna e, de cócoras, lambeu o corte mais profundo, grunhiu de dor. Ouviu um leve ruído, pulou para um canto da caverna em posição de ataque. A caverna voltou a ficar silenciosa. Sossegou e voltou a lamber-se. Logo depois adormeceu. Acordou com mãos ásperas passeando pelo seu corpo. Na escuridão percebia apenas os olhos e também sentiu o cheiro. Os olhos não eram da caça mas o cheiro era de fêmea. Ficou imóvel. Sem entender a razão deixou-se tocar. O coração batia de um modo diferente, não havia o medo, mas assustava. A sensação era boa como o rio que descia as montanhas... fresca e incomodante.
Fechou os olhos...O corpo sobre o seu, algo incompreendido, mas desejado. Seu corpo tremia, uma vontade de penetrar como uma lança, num mundo mágico que desconhecia.Não entendia o que acontecia, mas queria mais e mais...sem parar, uma fome que não era fome, mas faminta. Todo seu corpo teso. E, de repente, do fundo das suas entranhas todas as luas explodindo juntas. Urrou, como uma fera ferida. Depois o silêncio, o cheiro foi se distanciado. Cansado, adormeceu. Muitas luas vieram, suaves, esvoaçantes.Sonhou que era um pássaro. Acordou leve.Saiu da caverna. Olhou para o céu. A fera chegou de repente. Foi devorado.

Do fundo da caverna um grito fino e solitário espantou a ave de rapina que aguardava os restos.

texto e imagem: Sandra Falcone

fim sem começo

2009-06-23T23:25:00.002-03:00

doi-me
saber que preferes
o silêncio
á palavra que transmuda
que teu consolo
é viver ao avesso
como se buscasse
na palavra inerte
e no silêncio
tolo
um diapasão
a modular
um fim sem começo

poema: Sandra Falcone

onde vc estiver

2009-06-22T18:05:00.002-03:00

não sei colocar a música, vai o endereço!

http://www.youtube.com/watch?v=DxJYFrmrdjo

Hein? Ronaldo?

2009-06-22T11:39:00.007-03:00

Zequinha

Nasceu prematuro, do tamanho de um sagui, aliás, não só de tamanho, mas o jeitinho: enroladinho na incubadeira, as mãos pareciam maiores do que os pés. Ficou ali quase um mês até que o hospital municipal deu alta. A mãe, Nair, já quase nos quarenta, parecendo quase cinquenta, não queria levar. Como cuidar daquela miniatura de gente, tendo que trabalhar, e mais três outros meninos? Além disso, sentia que o menino não estava “feito” ainda. Mas não teve jeito, quando sugeriram uma adoção, pegou o moleque rapidinho e sumiu do hospital.
Nair é mulher de Antonio, zelador há mais de 20 anos de um prédio nos Jardins, que só não é mandado embora porque a indenização é alta e a maioria dos condôminos não quer pagar os seus direitos.

Antonio e Nair e os quatro filhos, uma escadinha, moram na cobertura do prédio, num quarto-e-sala. A mobília da casa vem das “doações” dos moradores – transporte de coisa velha é caro, não é? Nair passa o dia fazendo limpeza nos apartamentos dos prédios vizinhos, é diarista, não tem carteira assinada e nem décimo terceiro , mas é feliz, porque pode vez por outra dar uma olhada nos moleques.
O pai resolveu apelidar de Zequinha, embora o nome fosse Gilmar, porque cresceu como nasceu, pequeno, quase feito. A escola pública na Avenida Paulista quase não aceitou a matrícula. Aos sete anos parecia ter três. Agora, aos dez anos, já aparenta quase sete. Não fala muito, é tímido, mas seus olhos são como um infinito de promessas quando diz bom dia, no elevador, de serviço, é claro. Mas se tem alguém no elevador, sai, como se não fosse a sua vez.
Certa tarde estava nos jardins do prédio sentadinho, tomando conta dos irmãos, ele, o menorzinho. Como sempre com a camiseta do Ronaldo. Não resistiu e perguntou a ele:

— E aí, Zequinha, você gosta de futebol? Ele respondeu muito educadinho:
— Eu gostava de ser jogador, mas sou pequeno, gosto mesmo é do Ronaldo, não sei por que meu pai não meu deu o nome dele, me chama de Zequinha e meu nome é Gilmar.

Encantada com aquele olhar luminoso:

— Gilmar foi um grande goleiro, talvez o mais famoso do Brasil, você nem tinha nascido quando ele era jogador. Além disso, é um nome forte.
— Eu sei, meu pai me disse. Mas eu gosto é do Ronaldo. Ele é demais!

Zequinha, além de ser pequeno, tem um distúrbio muscular: quando anda, parece que está andando de lado, sempre para esquerda... nunca em linha reta.

É... o Zequinha estuda na Avenida Paulista e mora numa cobertura nos Jardins. Com a camisa do seu ídolo e não anda em linha reta. Fica impossível deixar de pensar na entrevista do Ronaldo no mês de maio, quando coloca a culpa nos meninos pobres brasileiros o fato de entender que o seu filho deva ter uma educação européia. Que feio, Ronaldo !

Resta a pergunta: o que é andar em linha reta?hein? Ronaldo?

Sandra Falcone, maio de 2009

Parole

2009-06-20T23:09:00.002-03:00

Palavras, palavras, ela sorria e repetia, palavras. Procurou o CD. Parole... linda música, linda... ainda bem que entendia italiano. Parole. A música dizia de palavras deixadas ao vento, ao acaso, era isso? Não tinha muita importância, mas caía na sua alma assim. Aumentou o volume, abriu a janela do carro. O vento excitava-a. De um modo geral toda a natureza tinha esse poder sobre ela, excitava-a. Sentiu-se molhada de novo. Era gostoso, íntimo, sentir-se molhada, um prazer secreto, particular, só seu. Egoísta? Sim, mas era tão gostoso! Delicioso! Tocou-se leve sobre o short, lentamente. Não se tratava de masturbação, apenas carícia, sabia como se dar prazer. Sorriu.

De repente, cruzou aquele rosto enevoado, ao seu lado, na moto. Mas havia o olhar, forte, sob a aba do capacete levantado. Difícil dirigir com aquela moto, lado a lado, seguindo-a. O olhar também seguia, quieto, masculino, indecente, perturbador, dominador. Sempre que lhe assediava um olhar assim tornava-se irresistível a vontade brutal de litigar. Sim, era essa a palavra: litigar. Aquele olhar, olhando, olhando, sem licença. Não titubeou! Enfrentou, francamente, sem peias.

Ele olhando, ela acariciando...

De repente, a mão dele, num gesto, quase imperceptível: siga-me, siga-me. Seguiu, um longo tempo. Litoral norte. A estrada vazia. Dirigiam em alta velocidade. O sinal da lanterna, outro gesto, agora nervoso, a mão dele: à esquerda, esquerda. A estrada pequena, de terra, tortuosa e, ao fundo, o mar. Ela seguindo. Desligou o carro. A moto chegando, agarrou-se a ele, à garupa, o corpo forte, duro, as mãos se procurando, cúmplices. Juntou-se àquele corpo suado, cheirando a gasolina.

Não conhecia o lugar desértico. Não tinha medo, nenhum. Uma confiança absurda, agarrada àquele desconhecido. Ele percebia, sabia disso no toque de seus dedos, vez por outra, aquietando-a, tranqüilizando-a. Não teve pressa. Não queria a pressa. As rodas marcando a areia da praia branca. A pequena montanha. Não se falavam, nada. Apenas as respirações, nada mais. Evidente a familiaridade dele com aquele lugar, cada pedaço, cada canto escondido. No fim do atalho, moto desligada, pegou-a nos braços. Chegaram ao topo. Com suavidade, libertou-a, afastou-se um pouco, tirou o capacete, mostrou-se. O rosto marcado, agreste, emoldurando aqueles olhos, a boca larga. Abraçaram-se, quietos, misturando-se com a paisagem. O mar falava-lhes, sincopado. Os lábios na nuca vieram suaves, a língua lambendo-a, as mãos puxando seus cabelos.Torturaram-se por segundos na espera do encontro das bocas. O beijo chegando, lábios roçando, as línguas, o gosto da saliva. O encontro das bocas machucando-se, sangrando no beijo. Os seios tesos, dominados, judiados, os dedos dele pródigos atendendo ao pedido dela. Fêmea na grama, no chão. Ele olhando-a, de pé! Era forte, mais alto assim. Ficava pequena, gostava de ficar pequena. Olhavam-se, olhavam-se... litigavam, sem sombra de pudor. Despiram-se, naturais, obscenos. Nus, dois animais, famintos, já se sabiam. Anoitecia e ainda estavam lá, tocando-se, mordendo-se, cheirando-se, devorando-se com naturalidade.

Levantaram-se. Ela de novo na garupa até o carro, ele olhando, na moto. O mesmo sinal, ela seguindo. A estrada, a serra, a cidade já murmurando. Na esquina, o farol. Olham-se de novo, sorridentes, tranqüilos. O aceno final.

O ronco da moto ainda no vento. Ela sorri, procura o CD. Parole, Parole, Parole. Outro sinal. O menino. O revólver. O sorriso bruto. O estampido. Depois só a música, no último volume.

texto e imagem: Sandra Falcone

andarilho!

2009-06-20T22:36:00.003-03:00

oi andarilho?
por que tanto andas?

não só ando
vou!

não te cansas?

não, é meu caminho
me alento!

e o sol, queima?

não, converte-me em sombra
me guia!

e a terra dura, machuca?

não! é suave
acolhe
deixo meu rastro.

e a noite, não te perdes?

não
me guarda
até quando é dia.

mas
tão pouco?

não! tudo!

tudo?

sim, tu sabes?

sei?

sim, por que tu me segues?

retraços de mulher/ sandra falcone

Outlook Express X MSN

2009-06-19T18:29:00.009-03:00

Absorta, sem qualquer dor, nada... Apenas absorta, lia as mensagens da sua caixa postal eletrônica. Um mundo de sonho em palavras, dia a dia... Não fora preciso muito esforço para cair na real. Sentia um pouco de tristeza e, ao mesmo tempo, certa piedade do que seus olhos liam. Quanta vontade de ser, ter, estar. Continuar nesse diapasão de verdades-mentiras? era tão aconchegante esse mundo virtual!Lembrava-se da primeira dor virtual, ainda doía... não por quem provocou, mas pela sensação: desanimo, desdém, mágoa... a impotência das palavras ao vento.

O aviltamento da palavra? Ou a constatação de que a palavra é multifacetada? Mas o que importava agora? Sabia-se parte do rol das outras Marias virtuais. Dividiam o mesmo espaço, na mesma tela plana e branca, dele. Quem sabe algo diferenciado na fonte: times new romam? tunga?verdana?lucida sans?garamondo? Ou talvez uma outra formatação justificada? No preto, no azul, no bordô?

Minimizou o Outlook Express por alguns instantes. Foi até o MSN dele, clicou no perfil e mais uma vez leu todas as mensagens - suas e das outras Marias. A vontade de dizer... olha li, sei... desmascarar ? pra quê? de alguma forma era uma espécie de vingança, ler as palavras padrão dele. Será que ele acreditava mesmo na segurança da virtualidade, na pseudo-privacidade? Assim seja! Amem!

O cd ao seu lado, os metais, as cordas... A flauta doce. A 9ª. Sinfonia... Inacabada?

Foi até o site de poemas românticos... Escolheu um, copiou, abriu novamente o Outlook Express, clicou em responder e colou, com um beijo.

Tomou um café, foi até o seu MSN. Deletou todos as mensagens dos seus Josés! desligou o computador... antes de sair apagou as luzes da sala, com dedos de monotonia.

Já na rua apenas o vento açoitando seu rosto, indiferente!

imgem e texto: Sandra Falcone

O poderoso chefão!

2009-06-17T22:51:00.003-03:00

O máximo dos máximos o espetáculo que presenciou , como protagonista, naquela sala solene, embalada pelas Bachianas de Villa-Lobos. O sujeito, um babão-bobão, achando-se o rei da cocada preta, com um formalismo que os olhos de cobiça negavam, monologava , enquanto fazia questão de telefonar ditando ordens.

De repente, a mão nojenta chegando perto. Ele , naturalmente, achava que tinha todo o direito ao acesso.O poderoso chefão ! Pensou rapidamente: rejeito ou faço um escândalo? Pensou mais uma vez e concluiu: ele não merece, nem uma coisa e nem outra. Merece apenas ficar na cobiça. Há de ter na mente gravado, apenas o “trailer”daquilo que acha que pode ter, sem pedir licença.

Levantou-se abruptamente, fingindo-se assustada, atirando-se no chão, de modo que suas calcinhas, vermelhas, escandalosas e despudoradas ficassem visíveis . Infelizmente, pensou em tudo naquele tombo forçado, menos no gesso. E se tem uma coisa deselegante é um gesso de perna inteira, não há fenda de vestido que resista.

Mas a vida , muitas vezes, do limão faz uma limonada. Está namorando, a sério, em casa, o enfermeiro - que fez o gesso. Aos poucos aprendendo a gostar dos clássicos, Villa-Lobos está entre os seus preferidos.

AH! bem... o babão-bobão?

Estremece (com todo o respeito) quando se cruzam pelos corredores da empresa. Mas tratou de transferi-la, por mérito , para o Departamento de Contabilidade.

Sandra Falcone

Diálogo com a dor (II)

2009-06-17T00:59:00.003-03:00

Faz alguns dias, assistindo a um programa de tevê sobre os sem-teto, moradores de rua, não consegui deixar de me perguntar: como conseguem sorrir? essa parte enorme da população, cerca de dois milhões de pessoas, que sofrem fome, descaso, exclusão? que são aviltadas diariamente pelas autoridades constituídas e por nós mesmos, ainda que inconscientemente? nos nossos passos apressados de cada dia pelas calçadas, achando natural seres humanos dormir em portas de bancos cujos lucros representam parte substancial do nosso PIB? que, quando muito, obtêm seu sustento no lixo, na sujeira?

Queimados vivos! Duas notas no jornal popular, algumas frentes de direitos humanos e, pronto, dever cumprido: o esquecimento!

De onde vem essa força que os faz sorrir até mesmo pelo nada que lhes é oferecido todos os dias? com as bocas desdentadas? De onde vem a força que nos faz seguir em frente, com uma pena que dura até a próxima esquina? que muitas vezes é aquecida por uns vinténs? com a boca cheia de dentes, pivôs e implantados?

Repulsa? Quem deveria sentir repulsa?

Na semana passada, assistindo a um depoimento de um torturado político, fiquei arrasada com a definição dele dos gritos da tortura. Algo assim: quando os gritos eram provocados por choques elétricos, eles explodiam das entranhas do torturado, como um rugido.
Alguém, ao ler esta dicotomia entre o sorriso do humilde e o grito do torturado vai me tachar de, no mínimo, desvairada. Até pode ser. Mas é assim que eu sinto! O rugido é o mesmo, moral, física e espiritualmente.

E quando um anônimo cruza o meu caminho, sujo e maltrapilho, e sorri, sinto-me a mais vil torturadora, porque faço parte desse todo. A minha impotência ou covardia é punhal de fino corte.

E sem forças para enfrentar a verdade que me olha frente a frente sem piedade, me refugio nas palavras e percebo o quanto meu sorriso e meu grito estão se materializando em cada silaba, em cada oração.

Rugem das entranhas das minhas palavras e se aboletam neste texto à minha revelia.

Sandra Falcone

pontuando

2009-06-13T23:53:00.003-03:00

É meu modo de viver, pontuando.

Talvez por essa razão, inconscientemente, como sou humana, imperfeita, não pontuo bem, mesmo quando presto atenção no texto. E mesmo me submetendo à tirania da gramática, procurando entendê-la... nem assim!

Sinto a vida não raro entre vírgulas, um amando aqui, uma subordinação ali, muitos apostos de mau gosto no meio do caminho. Um vocativo nostálgico, correndo no paralelo. Talvez por essa razão, acabei tendo uma certa afinidade, vamos dizer assim, pela vírgula. Não vou negar que ela é bem chatinha quando explica o óbvio. Virgular é como viver, sem terminar o texto. Talvez seja isso que me faz olhá-la com tanta simpatia e talvez em função dessa simpatia eu virgule a granel. Dizem que o que abunda não prejudica

Se a coitadinha, por minha causa, cometer algum crime gramatical hediondo, desses inafiançáveis, procuro um bom advogado: o revisor. E entrego a ele a causa! Além de defender as pobrezinhas da execração dos literatos que jamais saberão do crime (sem cadáver não há como comprovar o crime ), as eliminadas sem a menor contemplação não poderão me acusar de ingratidão! Não fui eu. Foi ele, o revisor.

Mas de uma coisa eu sei, definitivamente – não gosto do ponto final. Detesto! Alguma coisa na vida tem ponto final? Tem? Quantas vezes na vida eu disse um não ou um sim que achei definitivo. E depois fiquei com o pincel na mão... Ah! maldito ponto final. Se tivesse recorrido às conjunções, estaria protegida por uma sábia vírgula: porém, no entanto, contudo, todavia.
Bestice minha. Por que não posso capitular, ou melhor, virgular?

Mas não é por isso que não gosto do ponto final. Simplesmente não gosto porque não acredito nele. Nada é definitivo, nada! Nem a morte, aí está o infinito a desdizer o finito. Só gosto dele quando fica disfarçado num paciente dois-pontos; quanto fica juntinho da vírgula num fraterno ponto-e-vírgula e quando se transforma numa deliciosa reticência...

Bem... é assim que eu sinto, não consigo aceitar contra-argumentações e ponto final.

Sandra Falcone

sábado

2009-06-07T12:39:00.002-03:00

olho à minha volta
o jornal desarrumado
no sofá
embrulha sangue
uma foto de mulher pelada
o resultado do jogo
o horóscopo do dia
os índices Dow Jones e NASDAQ
no colo das palavras cruzadas

pela janela
sons e ruídos me contam
que lá fora a vida continua
em acordes desafinados
e que os anônimos
são partes de mim

devagar
a solidão me abraça
e os meus sonhos
pálidos e serenos como o tédio
se entregam ao silêncio

enquanto esperam
que se finde mais uma tarde de sábado
estável
se aconchegam junto ao meu cão
que abana o rabo

afinal
amanhã não é domingo?

Sandra Falcone

devassa

2009-06-06T23:38:00.003-03:00

coragem!
gritam os meus sentidos

coragem!
gritam com mais força
ainda

olhe-se
ordenam

fuja do reflexo raso desse espelho
de todos os dias
não espere o amanhã
faça a devassa
agora
só assim nesse combate
se libertarás dessa
estreita paisagem de si mesma

ainda que dilacerada a alma
rouca
encontrarás todos os seus eus

medo?eu?
quero responder
... e não consigo!

poema e imagem: Sandra Falcone

doce tessitura

2009-06-01T13:57:00.005-03:00

tentei ficar contemplativa

como estátua

quieta
sem um só soluço

e vem a brisa e diz:

será um bom dia

e se a chuva tocar a terra

olhe as flores

e vem a chuva
as flores se abrem
nos primeiros respingos
e me acenam
em pedacinhos de perfume
no colo do vento

comovida
me desfiz

em mais de um só soluço

e assim desfeita

...me refiz

não mais estátua

apenas um perfume

um cheiro de lavanda

num dia de doce tessitura

Sandra Falcone

luz e sombras

2009-05-29T15:46:00.002-03:00

Lá vem ela
D. Maria
correndo
sacola de plástico
cesta básica
arroz e feijão
farinha
bolacha de maizena
talvez um pouco de pão?

o silêncio da fome
escorre na enxurrada
sem pedir licença
(nem poética)

esperam de mim
versos lúdicos?
ora!
não tenho nenhum

não faltou vontade
e sim verdade
a teoria na prática é outra

Ravel e Debussy?
Clair de Lune?
ou o Rap rasteiro?

quem sabe no domingo?
a noite
com o efeito de luz e sombras
eu consiga
olhar as estrelas
longínquas
e escurecer estas que pipocam
nas ruas tintas de sangue!

poema e imagem: Sandra Falcone

Daquêm

2009-05-29T14:15:00.002-03:00

O meu nome
no canto do teu silêncio
ouvi

tuas mãos
tão esquecidas das carícias minhas
senti

teus olhos
tão distantes da verdade um dia nossa
alcancei

a tua boca
não mais sedenta do beijo meu
bebi

deixastes a porta
entre-aberta

sandra falcone
retraços de mulher/1998

Pôr de mim

2009-05-29T13:40:00.002-03:00

na minha praia

meus pés descalços

a cada passo

contam de mim

meu corpo ardendo

transpira tanto

que sol a pino

é quem se queima

a praia invadida

o sol afogueado

buscam refúgio

na maré que chega

com a núvem branca

a praia se esconde

o sol se vai

e fica só

... um cheiro de mim

sandra falcone

retraços de mulher/1998

orkut - eu

2009-05-28T14:09:00.000-03:00

orkut - eu

sem perguntas e nem respostas

2009-05-27T00:53:00.002-03:00

sem me tornar vitima
da minha própria inquisição
de repente acreditei de novo
e não atendi todas as ordens opressoras

entreguei-me
não mais submissa
nem fragmentada
às convenções hipócritas da razão

coragem?
não !
não há espanto
nem medo
das sensações impalpáveis
inesperadas

e se houver depois do tudo
o nada
restrito num momento breve
o que importa o quanto do tempo?
se a essência se revela?

quero viver este amor
sem prestar contas

imagem e poema: Sandra Falcone

Zé Rodrix e a nossa casa !

2009-05-24T14:34:00.001-03:00

Zé Rodrix participou da minha vida, num momento especial e doloroso. Desde muito menina sempre sonhei com uma casa (estilo 50 ), chegava mesmo a andar em sonhos pelos cômodos. Os arcos, os jardins, o quintal. Um dia, passando por uma rua vi uma placa de aluga-se e fui olhar a casa – embora, naquele momento, morasse num apartamento recém comprado, lindo nos Jardins. Mas a placa e a delicadeza da fachada fizeram com que eu quisesse ver a casa por dentro. Havia um porteiro e assim fiz. Mal entrei já sabia que era a “minha casa”. Quando tentei alugar, contra a vontade de todos, inclusive do meu marido, não dei ouvidos. Era cara demais, comia metade do meu salário. Resumindo, tinha umas três pessoas na minha frente, com condições melhores cadastrais, mas a casa foi alugada pra mim. Morei de aluguel durante três anos, um dia uma vizinha me ligou e disse que queria comprar meu apartamento e pagou a vista. Imediatamente liguei para o dono da casa que se recusou a vender. Depois de muitas investidas consegui comprar. No dia da assinatura da escritura, o ônibus que eu estava (o proprietário morava no interior) chegou a pegar fogo.

Eu amava aquela casa, chegava mesmo a beijar suas paredes. Fui feliz nela durante mais de 10 anos. No entanto, aos poucos, meu casamento foi se deteriorando. Meu ex marido tornou-se uma outra pessoa desconhecida e não me deixava colocar um dedo na casa, a piscina sempre suja, destruiu o jardim, cortou minha goiabeira. Meu cão de guarda, Morris, que eu tanto amava, morreu. Parecia que a casa e o cão acompanhavam, fisicamente, o desmoronamento do meu casamento.

Quis me separar, ficar com a casa, mas meu marido não arredou o pé, tornando a minha vida insuportável. Resolvi me separar e sai da casa. Tempos depois como a casa era muito grande, entramos num acordo para vender a casa. O Zé Rodrix comprou dando a dele como entrada.

Uma linda e pequenina casa que eu pretendia morar. Alguns meses depois, descobri que seria impossível morar nela, pois todas as casas do bloco da rua haviam sido vendidas e a minha ficaria no meio de prédios de mais de 20 andares, espremida, sem luz, ou seja, um inferno. Vendi também.

Certa vez num programa do Jô ele disse que morava na casa de campo (em alusão ao seu maior sucesso) mas na cidade. Entendi perfeitamente o que ele queria dizer. Eu chorei a noite toda e ainda choro quando passo pela casa, que ele conservou como era, pintando na cor branca que eu sempre desejara pintar e tirando as grades das janelas, que tanto me incomodavam.

Sempre fiquei feliz que a venda tenha sido feita para ele, pois imaginava a minha casa ouvindo suas canções. Era como me sentisse perdoada por ela, por te-la abandonado!

A nossa casa hoje, deve estar chorando a sua perda, como chorou no dia que eu sai.

Sandra Falcone

Assim tão de repente

2009-05-16T16:10:00.002-03:00

no meio da noite
assim de supetão
fizestes verter
a lava adormecida de um vulcão
fez reverter
a roda semovente da ilusão
horas depois
passado agora
o alumbramento
horas depois do assombro
e antes de sobrevir-me
o sono
ponho-me a ter-te
novamente
em versos de ternura
infinitiva
e tendo-te
desta feita
em gerúndio aprisionado para sempre
volto a versificar-te
em versos meus
que torno teus
esperando
que tu como eu
sonhe em rever-me
outra vez

dedicado ao Wagner

poema e imagem: Sandra Falcone

sou eu, mamãe!

2009-05-16T16:07:00.003-03:00

Como quem
curiosa
olha a paisagem nova
perguntou:
quem é você?

E antes que ela pudesse
responder
rodopiou pela sala
com a alegria e ingenuidade
de uma criança..

Li nos seus lábios
a resposta que não deixou escapar:
sou eu, mamãe!

Com ternura abraçou-a
como se pudesse
reter todos os abraços
num só...

Eu as deixei assim
abraçadas
rindo e dançando juntas
como se o tempo fosse
naquele instante
apenas um relógio parado
esperando que a memória desse
corda outra vez.

poema e imagem: Sandra Falcone

eu e o mar - iv

2009-05-12T16:19:00.001-03:00

olho esse mar que me contempla
distante
marulhando lembranças
e ao vê-las nesse vai e vem
arrebentando-se na espuma branca
deito-me na areia e espero
que a maré cheia
as traga para perto de mim

e quando me alcançam
no mesmo marulhar
inconstante
não ouvem os meus queixumes
e assustadas se afastam logo

o mar ruge sem pena
e minhas lembranças em bando
no vento
....fogem de mim

sandra falcone

A Comadre, por favor !

2009-04-29T17:08:00.001-03:00

Se você fizer este pedido, a comadre, por favor ! Esteja perfeitamente consciente do lugar, hora, estado e, principalmente país, pois pode se meter na maior enroscada da sua vida.

Confiram os fatos.

Outro dia foi paga por uma senhora uma conta absurda, não pelo valor, mas pela constatação que fez, mais uma vez, do quanto somos reféns de um sistema de saúde vil, desrespeitoso. O interessante, vamos dizer assim, com uma certa elegância, relativamente aos que lêem este texto foi o objeto que provocou mais esta constatação: uma comadre!

Peraí não estou me referindo aos vários significados para essa palavra, entre os mais corriqueiros, ou seja, madrinha dos filhos de alguém ou mulher faladeira , estou me referindo àquela peça que pessoas doentes costumam recorrer quando estão impossibilitadas de ir ao banheiro.

Aliás, em minha opinião um nome impróprio para esse uso. Por que comadre? Qual a relação? Curiosa procurei no dicionário e encontrei mais dois significados: botija ou qualquer vaso com água quente, para aquecimento dos lençóis e parteira. Geralmente ,quando não entendo uma coisa, procuro pelo menos a relação. Aqui foi falta de imaginação mesmo. Talvez o correto fosse dizer que é o par do pinico. Ou seja, a mulher dele.

Mas deixando a divagação sem sentido, vamos à cônjuge do pinico.

Sem maiores detalhes constrangedores. Um quadro simples. Uma senhora com um AVC, com o lado esquerdo paralisado, sem poder me locomover, portadora de um seguro de vida top de linha, hospitalizada na UTI de um hospital top de linha, senhora essa, diga-se de passagem, também top de linha no que se refere a o mínimo minimório de educação sanitária e, principalmente, humanitária.

Olha aquelas enfermeiras abnegadas tem uma contração intestinal. O que essa senhora faz? Ora, pede a esposa do pinico. E poderia ser diferente?Já entenderam, não é? Pois.

Chega o dia da alta. Vem a conta. Cobram uma ambulância que a paciente tinha direito. Depois apresentam a conta do médico neuro que a paciente não contratou, que dá alta um dia antes sem examiná-la e pasmem apresentam a conta da esposa do pinico e, para completar uma outra de um creme hidratante que a paciente não usou e não comprou.

A paciente inconformada entra num estresse tremendo e pede aos familiares que chamem a policia, o bispo, o Lula e ameaça hospitalizar-se por conta própria. Entre a alta e saída tantos os familiares como os enfermeiros, chefe de segurança (acho que era, tinha cara de tal) chefe da enfermaria, sobem e descem várias vezes o elevador até que finalmente depois de praticamente duas horas liberam a paciente que sai do hospital inadimplente. Já fizeram as contas dessa pantominia hospitalar?

Dois dias depois toca o telefone e quem aparece? O Departamento Financeiro do Hospital do Coração fazendo a cobrança da mulher do pinico e do creme. As duas outras contas da ambulância e do médico devem ter se virado com o Bradesco Saúde.

A paciente com uma licença médica de trinta dias, ou seja, deveria estar repousando, fica furiosa e pede que gravem o que a mesma tinha a dizer. Evidentemente que a pobre moça encarregada da cobrança ficou muito constrangida quando a convalescente resolveu demonstrar como seria a cena na UTI se não tivesse pronunciado a palavra mágica: por favor, a comadre!

Resumindo, depois de meia hora, pediu à moça que enviasse o boleto de cobrança para o seu endereço com a discriminação do que estavam cobrando. Já fizeram as contas dessa cobrança? Imaginem: o departamento de compras é acionado, depois enviam para o departamento de cobrança, a chefe da telefonista dá a ordem de cobrança, a moça da cobrança faz a ligação e fica perto de meia hora cobrando.

A paciente convalescente esquece-se do episodio. Afinal estava tratando com o que imaginava ser algo próximo, não muito agora, ao que se diz como um hospital top de linha. Enfim!

Dois dias depois o que acontece? Um envelope enorme do Hospital do Coração e o que tinha dentro? O boleto bancário. Já fizeram a conta?O chefe do Departamento, a moça da cobrança, o telefone, a emissão do boleto, o correio e aquele enorme envelope?

A convalescente quase enfartou! Ficou rodando com aquele boleto, pago ou não pago? O que acontece se eu não pagar? Vou pro Serasa? Resolveu: pago para ver. Não pagou.

Dois dias depois do vencimento do boleto uma nova ligação. Lá estava o Departamento Financeiro do Hospital do Coração cobrando de novo. Com muita delicadeza deram novo prazo de pagamento e fizeram o favor de não cobrar os juros. Olha só a conta! já somaram? Caramba, meu!

Vencida a prorrogação o que acontece? O Departamento Financeiro, agora irritado, ameaça com as providências de praxe.

Embora fique evidente que o Hospital do Coração não tem a menor noção de respeito ao paciente e, naturalmente, estão anos luz ao que se chama de custo benefício a ainda convalescente , felizmente, não faz parte dessa turma. Fez as suas e resolveu pagar os R$22,00, arredondando para cima os centavos. Foi um preço bem baixo pela condição que lhe deram não só para escrever este texto ridículo, sem necessidade de pagar royalties e, ainda, foi agraciada com um material substancioso como elemento de prova. Não há crime sem o corpo, ou melhor, no caso: corpos a dona comadre e o senhor creme.

Tem uma outra questão nesse jogo. A paciente foi vitima de uma apropriação indébita. Apesar de não ter autorizado a compra da mulher do pinico, muito menos do creme que jamais usou , pagou cada tostão! E até agora não recebeu os produtos.

No momento a ex-paciente, em função do imposto de renda está na paz, com o leão, naturalmente.. Mas não se enganem. Pensem naquele ditado popular às avessas. Depois da tempestade vem a bonança. Fiquem atentos. Não será uma comadre de plástico e um creme hidrante sem marca que vai fazer com que ela se comporte como a maioria dos lesados do nosso sofrido país: deixar tudo por conta do Bonifácio.

Se é uma marolinha que vem por ai? Não importa! Depois da marolinha do nosso Presidente, tsunami é ficção de americano. Quanto ao Hospital do Coração fica evidente que .... bem... enfim: haja coração!

AH! o site é lindo, vale a pena ver !

Sandra Falcone – recuperada totalmente (rs).

voto de minerva

2009-04-28T17:11:00.002-03:00

Voto de Minerva

Assistia há poucos dias a entrevista coletiva da ministra Dilma e pré-candidata à Presidência (embora nas entrelinhas em propaganda eleitoral descarada). Eu estava dividida entre duas pessoas. Eu-solidária, diante de um drama, uma doença, imaginando os momentos difíceis que a nossa ministra passou e passa. A outra-eu cidadã, numa relação natural entre o tratamento que se dá a outros brasileiros comuns, aqueles que dependem de um hospital público com a mesma doença ou não.

Essa relação tornou-me por momentos uma pessoa de que eu não gosto, a que se afasta da solidariedade. Fui tomada por um desejo irresistível de estar presente na mesma entrevista coletiva com perguntas desconcertantes, não relativamente à doença, que lamento, mas quanto ao tratamento.

Não pude deixar de pensar nas cenas que dezenas de vezes são apresentadas na televisão, com tanta naturalidade, em que pessoas humildes são tratadas sem a menor comiseração, largadas pelos corredores de hospitais imundos, chorando: dor física e espiritual, humilhação, frustração, tanta coisa! A cada explicação dos médicos e do tratamento que será dado à ministra, me senti quase uma besta humana, com vontade de urrar, ainda que não fosse ouvida, mas que tivesse a força de trilhões de megatons que explodissem na consciência, não só nossas e daquela que era objeto da entrevista com a pretensão de vir a ser nossa presidente, mas que essa explosão fosse de tal magnitude que afetasse a alma daqueles que nos representam, e os fizessem, metaforando, ressuscitar, pois já estão mortos, em estado de decomposição e não sabem.

Fedem e não conseguem perceber o cheiro, absolutamente entrincheirados que estão nos seus umbigos, atrás de passagens aéreas, bonificações em tempo de recesso, não só parlamentar, mas de saúde financeira também do país, aumentando suas verbas de representação, mandando o papagaio, o cachorro (com babá) para Paris e adjacências – ou seria indecências? Batem no peito contra o nepotismo, enquanto na calada da noite estão a terceirizar serviços, a nomear os desnomeados-nepóticos.

Câncer? Sim, foi exatamente um cancro degenerativo da consciência e do dever de oficio que os matou. Qual a quimioterapia para – se não curar, pelo menos minimizar – o que acontece não só nos nossos hospitais públicos, mas na nossa sociedade como um todo, com trabalho escravo escachado em tecnicolor na televisão, com nossa justiça paraplégica, com milhares e milhares de processos empilhados?

Ah! Até que gostei do bate-boca do Supremo – ninguém sai às ruas?

O pior de tudo isso é que continuamos na mesma inércia, elegendo esses mesmos zumbis-chupins, ano a ano, como nossos representantes. Nesse círculo vicioso que nos contamina, oferecemos nossas carcaças às hienas por vontade própria, através do voto.

Enfim, quem sabe um palácio de espelhos resolveria a questão... Pensei nisso quando me lembrei do texto abaixo:

“[…] a mente enquanto um grande espelho, contendo variadas representações - algumas exatas, outras não - e capaz de ser estudado por meio de métodos puros, não empíricos. Sem a noção da mente como espelho, a noção de conhecimento como exatidão de representação não se teria sugerido. Sem esta última noção, a estratégia comum a Descartes e Kant - obter representações mais exatas ao inspecionar, reparar e polir o espelho, por assim dizer - não teria feito sentido. Sem essa estratégia em mente, afirmações recentes de que a filosofia poderia consistir em ‘análise conceitual’, ou ‘análise fenomenológica’, ou ‘explicação de significados’, ou exame da ‘lógica de nossa linguagem’ ou da ‘estrutura da atividade constitutiva da consciência’ não teriam feito sentido”. (RORTY, 1995).

Finalmente, lendo tudo isso fiquei numa briga de foice, entre as afirmações recentes da filosofia e, naturalmente, só me restando filosofar numa hora desta, a filosofia do nada!

Deu empate e abstive-me do voto de minerva.

Sandra Falcone

Nesta Páscoa e nas outras de nossas vidas

2009-04-11T15:30:00.004-03:00

aniversário dos Andarilhos das Letras

2009-01-18T22:26:00.004-02:00

Pensei num presente virtual. Mas mesmo na virtualidade não sei comprar. A única coisa que sei, mais ou menos, é pegar as palavras, juntá-las com algum sentido. Às vezes consigo, outras fico no meio do caminho, de olhar espantado e me dizendo: onde fui encostar minhas costelas literárias? Se “me atrevesse” a mostrar 80% do que a minha mente produz, sob a égide da literatura, já teria sido internada no Pinel.

Conto, crônica, peça teatral o dialogo, poema? Uma carta “neuro-linguística -pisco-somática” pra dizer que a Lista dos Andarilhos, ora capengando, ora em disparada, sempre caminha ? Meus pensamentos que sempre teimam em aparecer no momento errado:: ta louca? escrevendo, escrevendo, sem qualquer sentido?

Embora a contragosto e de cara amarrada ainda “se me perguntei”: não devo? E um outro pensamento que sempre aparece nessas horas -tenho vários se amontoando uns nos outros, passou um tranco nos demais e com uma certa aspereza: deve!larga de ser “container” e desembucha!

Sem desculpas “pensamentais” fiquei olhando a tela branca, na verdade um ponto de interrogação vindo do nada lá estava espreitando. Pra disfarçar fui rever o que já havia escrito, costumo deixar uns “piolhinhos” nos meus textos e sempre que crio vergonha mando os coitadinhos para o José Manuel que, diga-se de passagem, mata os pobrezinhos, mas levo cada raspança! Posso protestar? Ou então corro atras do meu guru -linguistico: Ari ...meu revisor.

Este texto nao mandei pra nenhum dos dois (rs), portanto, os piolhos são meus, exclusivamente meus !

Bem, mas voltando ao texto... O que eu diria neste dia tão especial? É preciso que se leia as “entrelinhas”...Da Lista.

Nem sempre posso, nem sempre sei, nem sempre tenho essa consciência.

Nos comunicamos, mostramos nossos textos, ora comentamos, ora não comentamos, ficamos presentes e ausentes em função do nosso cotidiano, por preguiça, omissão.

Nos emocionamos, nos identificamos nos textos, tanta coisa!

Mas olhando bem e voltando a este passado recente de milhares e milhares de palavras, textos que são “doados” a cada um de nós, fui montando um adorável puzzle desse passado.

Deixo pra cada um de vocês em palavras a visualização pessoal desse puzzle com a certeza que cada um visualizará, mesmo que em imagens diferentes, com o mesmo significado.

Sandra Falcone em homenagem ao Grupo: Andarilhos das Letras e Editores do Café Literário

dueto

2009-01-10T13:37:00.003-02:00

Não há mais nada
porque lutar. Já não há batalhas
a vencer.

Não criei metas
neste ano que se inicia. Por repetidas
elas me cansaram antes de serem pensadas
mesmo se enriquecidas pelos anos que vivi.

Já não há emoções ou razões
para tornarem claro o que é difuso
em todas as horas do dia.

Guardo no silêncio do quarto
o que sonhei e que se desvaneceu
mal o céu se coloriu com a aurora.

Porisso as metas desapareceram.

Não há mais nada porque lutar
não há batalhas a vencer
apenas campos e campos
e luas e meses e anos
para contemplar...

Deixar amadurecer.

(I)

Sei da tua dor
E da tua desesperança
E aceito-as apenas
Como um sobro de brisa
Que despenca uma única
Folha dessa árvore
Que foi e que será a tua caminhada

Por mais que renegues
Por cansado
Ou talvez o lusco fusco
Das horas que são
Aparentemente vazias

Existe a luz
No Sol
Na Lua
Nas estrelas

Um universo
Que pode estar
Escondido nas nuvens escuras
Neste momento opaco

Mas que está lá
Inteiro e reluzente

Há muito por que lutar
Muitas batalhas por vir
Ainda que combalido
Sabes bem disso
Jamais
Serás contemplativo
Lutarás
Com unhas e dentes
Até a última gota

Atravessas
Apenas uma esquina
De um longo caminho
Que poucos podem percorrer

Neste momento
A vida lhe dá
O hiato necessário
Para que de fato
E verdadeiramente

Amadureças

(II)

Poema I - Flávio Alberoni

Poema II - Sandra Falcone

Imagem: Sandra Falcone

menina ainda

2009-01-06T23:37:00.005-02:00

Menina ainda
Achava que a noite e o dia
Eram o pai e a mãe
Do sol e da lua
E que as estrelas
Eram flores que às vezes
Fugiam nas asas dos vagalumes

E quando chovia
Eu ficava triste
Será que o sol e a lua
Não fizeram a lição de casa
E os pais estão chorando?

E se havia tempestade
Raios e trovões
Logo imaginava
Fizeram besteira
Olha só a surra
Que estão levando!

Fechava a janela
Muito brava e ficava de mal
E tratava logo de fazer as minhas
Caprichadas
Não queria ver minha mãe
Nem meu pai chorar!

E quando mesmo assim
Eu percebia lágrimas nos olhos deles
Sentia uma dor no peito
Tão grande!
Por que se fiz a lição?
Arrumei o quarto!
Guardei os brinquedos?

Então eu também chorava
E quando isso acontecia
Meu pai e minha mãe
Corriam e me pegavam no colo
E me acariciavam
Até que eu adormecesse.

Hoje
Não tenho mais as lágrimas
Do meu pai e da minha mãe
Para chorar

Só tenho as minhas

Quando o dia e a noite chegam
E eu vejo o sol e a lua
Sinto uma profunda distancia entre
O que fui e o que sou
E no peito a mesma dor
Tão grande

E não consigo mais perceber
... os vagalumes

Imagem e poema: Sandra Falcone

A vida em PB

2008-12-01T22:52:00.000-02:00

A vida em PB

Na janela olha
A menina que brinca
De roda e amarelinha
E nesse encantamento
Que não é mais seu
De mistérios que já desvendou
Fecha a janela

Desajeitada
Começa a dançar
Estonteada apóia-se
Na bengala
Senta-se no sofá
E fecha os olhos
E nesse instante mágico
O tempo despenca
Fitas coloridas num
Carrossel de lembranças
Embaralhando
Seus cabelos brancos

La fora a menina
Olha a janela fechada
Inquieta corre
Com os cabelos pretos
Despenteados pela calçada
Sem saber
Ainda
Que o tempo
Também corre...

imagem e poema: sandra falcone

mulher

2008-12-01T22:02:00.001-02:00

Quem disse que estou
Desamparada
Nas noites mornas
Da minha solidão?

Não me ponhas
No portão do nada

Nem me digas
Dos meus limites

Se não tenho as mãos que tatuaram
Meu corpo
Tenho as minhas
Ocupando os meus espaços

Não julgues os meus gemidos
Que ecoam no silêncio
Meu grito é livre das grades da hipocrisia
De portas escancaradas
No gozo e deliro
Rompendo a minha feminilidade
Sou apenas
...mulher!

poema e imagem: sandra falcone

fragmentos XX

2008-12-01T21:58:00.000-02:00

na monotonia
do amanhã
cada um dos seus sonhos
extinguiam-se
sem pátria

seu olhar
vagava
entretendo-o
num cotidiano linear

poema e imagem: sandra falcone

flor

2008-09-03T00:51:00.003-03:00

Por séculos e séculos sempre fora uma flor. Em função da sua fragilidade e curta vida, ia e voltava, em todas as estações, nos diversos hemisférios. Com tanta experiência tornou-se a flor-mor do Olimpo. Quando suas colegas mais novas perguntavam a razão em insistir tanto em ser flor e jamais ter solicitado que a fizessem voltar numa outra forma de vida, sorria.
Já há muitos séculos tinha direito a outras experiências no ciclo da evolução. Mas não aceitava, queria ser flor. Experimentou de tudo, todos os perfumes florais, todas as formas, cores. Violeta, gardênia, rosa, lírio, margarida, flores silvestres. E sempre que voltava, o Deus da Evolução, a seu pedido e por justiça, criava outras flores, de modo que pudesse experimentar não só várias fragrâncias e formas, mas viver nos mais variados jardins, simples, suntuosos, abandonados. Chegou mesmo a nascer como cacto num deserto causticante.
Jamais voltara de suas jornadas cansada; ao contrário, sempre transluzindo vida, na sua mais pura e verdadeira essência.
Naquela tarde, esperava o seu retorno e, mais uma vez, quando perguntada, respondeu: quero voltar flor. O Deus da Evolução, olhando todas as formas de vida em flor que criara em função dela, estava combalido, não tinha mais o que inventar a não ser uma flor já vivida.
A Flor, no entanto, não concordou. Insistiu em uma nova forma, outra fragrância. O Deus da Evolução pensou por dois séculos e nada. Não sabendo o que fazer, pediu ajuda ao Deus da Reencarnação.
Confabularam mais uns pares de séculos e, finalmente, tomaram uma decisão.
Ela chegou como sempre, esplendorosa, pois se tornara a síntese de todas as flores do mundo. Era impossível não reverenciá-la. Até os Deuses assim o fizeram. O Deus da Reencarnação, com voz doce, falou: Flor, tu és a essência! Resumes em ti, por todas as vidas passadas, o que há de mais belo no mundo dos homens: delicadeza , fragrâncias,cores.Com esta tua última experiência , em que nasceste de uma pedra solitária, o ciclo teu de evolução está completo. Sempre respeitamos o livre-arbítrio de cada ser! Foste flor por toda a evolução natural dos seres deste mundo e, agora, tens duas opções – ou ficas de vez aqui ou voltas em outra forma de vida. A Flor pediu um tempo, queria pensar de como voltar com a mesma essência.
Depois de muita reflexão foi até o Deus da Evolução e informou: quero voltar mulher, nas não quero nascer criança, nem menina, essa experiência eu tenho em cada flor que encarnei, quero ir mulher já feita e voltar anciã. O Deus da Evolução retrucou: não posso mudar o ciclo da vida dos humanos, tens que nascer de alguém e passar por todos os ciclos de vida desse alguém – criança, menina, adolescente, adulta, anciã, entendes? A Flor ainda tentou argumentar, mas o olhar do Deus da Evolução era tão determinante que desistiu. Porém, antes, perguntou: posso escolher então o tipo de mulher que serei no aspecto, caráter, alma? O Deus da Evolução respondeu: já escolheste faz séculos e séculos. Tu terás a essência de todas as flores em que reencarnastes. O mais será o teu livre-arbítrio, como mulher. Tranqüiliza-te. Essa essência se manifestará em ti quando, como mulher, tiveres a condição de entendê-la.
E assim foi! Nasceu prematura no inverno (sua gestação terminaria na primavera), muito pequenina e frágil e extraordinariamente bonita. Os pais, orgulhosos do seu rebento, não tiveram dúvidas quanto ao seu nome: Flor. E quando perguntados pela escolha diziam: é frágil, delicada e linda como uma flor.
Flor cresceu naturalmente, passando por todas as experiências de ser humano que era: levou um choque elétrico aos dois anos, quando enfiou o dedo na tomada, quebrou a boneca preferida aos três anos, aprendeu a cantar atirei-o-pau-no-gato aos quatro, ler aos seis, passou batom da mãe nos lábios aos sete, quebrou o braço andando de patins aos dez, ficou mocinha aos treze, ganhou o primeiro sapato de saltinho aos quinze e assim foi, vivendo sua infância e adolescência. No entanto, a maioria das pessoas que a conheciam achavam-na esquisita. Nunca tivera as reações naturais de uma menina relativamente aos meninos. Dava-se bem com todos, mas jamais se apaixonou por nenhum. Tinha uma preferência quase doentia por flores.
Quando chegou o momento de escolher a profissão não teve dúvidas: botânica. Logo construiu uma própria estufa e lá passava seus dias, plantando, fazendo experiências, chegou a criar uma rosa-margarida multicolorida. Margarida era a sua flor preferida, pela delicadeza da forma e pelo cheiro que não recendia, mas que Flor tinha certeza existir, e que um dia o seu olfato seria sensível para percebê-lo.
O tempo inexorável foi passando, sem que ela se desse conta. Era feliz com as suas flores. Poucos amigos e nenhum namorado. Essa sua solidão incomodava aos seus, não era possível uma mulher tão linda, tão culta, tão delicada, não ter nenhum interesse pelo sexo masculino. Quando alguém mais atrevido perguntava, Flor sorria e dizia: tudo a seu tempo! Tinha convicção plena de que era predestinada para um amor único e verdadeiro. O seu amor teria a beleza das flores que tanto amava e para si mesma repetia: vou amar quando encontrar o meu amor.
E o encontrou. Numa tarde de sábado. Quando ouviu sua voz, uma emoção profunda, abarcante, tomou conta de todo o seu ser, físico e espiritual.
Amou-o instantaneamente, sem dúvidas, na convicção plena. No entanto, algo no seu coração dizia que ele não estava pronto para viver esse amor. No princípio não deu importância, amava-o. O mais não importava. Mas a convivência mostrou o seu engano. Sentia isso no intimo, mas não assumia e rogava aos Céus que ele não sentisse. No entanto, ele sentiu. Percebia a luta interna dele. Calava-se. Amava-o demais para interferir. Um dia acabou.
Sabia do sofrimento dele, entendia... Deixou que se fosse.
O tempo continuou seu caminho, marcando-a. Mas o seu amor continuava ali, dentro dela, vivo, insistente. Perdeu todo o interesse pela vida, viver não era mais o seu objetivo. No entanto, sem saber, seu pedido tinha sido aceito, viver até chegar a anciã. Chegou. Era primavera. O sol lá fora tímido queria entrar. Muito fraca, Flor foi até a janela, abriu as cortinas e, surpresa, sentiu um perfume sutil, jamais sentido. Olhou no quarto, nada ali poderia ter aquela fragrância, olhou para o parapeito. Jogada, jazia uma margarida .
Com muito respeito e delicadeza, pegou-a entre as mãos e com espanto verificou que, finalmente, tinha a sensibilidade para sentir o seu perfume.
Nessa tarde, quando entraram no seu quarto, encontraram-na morta. Nas mãos uma margarida, que parecia ter sido colhida naquele instante e, estranhamente, um perfume leve, inebriante sobrevoava o quarto.
Flor retornou ao Olimpo e, como sempre, ficou na Sala da Evolução, pronta para mais uma reencarnação. O Deus da Evolução, com um sorriso compreensivo, perguntou: e então, o que me diz dessa experiência? Flor respondeu: maravilhosa, até me arrependi de não ter pedido para voltar mulher antes, por isso quero voltar de novo mulher. O Deus da Evolução, com a determinação da verdade, suavemente respondeu: não, minha querida, o seu ciclo de evolução termina aqui. Não voltas mais, nem como flor, nem como mulher. Flor, desesperada, aos prantos: por favor, me atenda, o meu amor está lá... preciso voltar. O Deus da Evolução, mais compreensivo ainda, acariciando-a com muito amor: não, minha linda, cumpriste o teu ciclo. Ele, ainda não!
Flor, na sua sabedoria de alma, entendeu perfeitamente o significado das palavras do Deus da Evolução e resignou-se... Continua lá no Olimpo, esperando o seu amor. Quando a saudade fica insuportável, Flor chora lágrimas de orvalho que sempre vão pousar nas delicadas pétalas de uma flor. Quando pode direcioná-las, sempre procura uma margarida.

Dedicado à Pequenina

Sandra Falcone

hoje

2008-05-02T00:07:00.006-03:00

acordei animada
disposta a tudo
(enquanto você placidamente dormia)

pensei em desafora-lo
no o café da manhã
(você só gosta de chá)
ensaiei um grito na porta
do quarto
(estava tão rouca minha voz sumiu)

pensei tanta coisa:
vender o sofá da sala de tevê
triturar o controle remoto
(e as minhas novelas?)

cancelar sua assinatura de jornal
desmarcar o jogo de sinuca
queimar suas revistas de sexo
(e o quê vou ler no banheiro? )

até escrevi uma carta anônima
rasguei
sou eu sempre quem leio e respondo sua correspondência

infelizmente não pude me oferecer para o vizinho
cheguei a plugar o elevador nua
(o sacana estava de férias)

fazia um frio danado
(voltei para a cama)

texto Sandra Falcone

gift:www.gfelinaweb

Melancolia

2008-04-26T22:46:00.001-03:00

sim, ainda ressoa pelas paredes
Mozart
só que não estamos de mãos dadas
as minhas
tremulas
tecem uma manta de tricô

faz frio aqui
muito frio
e as noites agora são longas e pesadas

meus sorrisos?
foram roubados
pelo pássaro da solidão
quanto tu fostes embora

ao fim de cada dia
apenas a saudade
regressa

não posso dormir
amor
preciso tecer a manta
faz frio aqui
muito frio

tens razão
é tarde
... muito tarde !

Poema e imagem: Sandra Falcone

desejo

2008-04-14T22:00:00.001-03:00

o silencio dos teus dedos
no meu corpo vazio
tem um preço
que me é cobrado
dia a dia
na agonia
das minhas noites opacas

às vezes recuso
o pagamento

e grito palavras
boas
más
fico violenta
doce
terna

e me faço tua
com
as minhas mãos

e quando faço isso
esse silêncio maldito
e tirano
me abraça com tanta força
que eu me calo
sufocada

e sem outra alternativa
pago não só a conta
que estou devendo
mas adianto outras

na esperança
de que credora
eu tenha de volta
o que o silêncio dos
teus dedos
...tirou de mim

poema e imagem: Sandra Faalcone

horas sem tempo I

2008-02-23T12:41:00.000-03:00

poema e imagem : Sandra Falcone

Des-tempo

2008-01-16T16:05:00.000-02:00

Des-tempo!

A percepção do tempo é sentida pelo ser humano, geralmente no estrago que faz no corpo, por fora e por dentro. Assim também, na maioria das vezes, eu meço o tempo egoisticamente, olhando para mim e para os outros.

A partir de uma determinada idade, passei a medir o tempo pelo des-tempo. Ou seja, o "menos tempo" que tenho. Noto também, conversando por aí, que por mais consciência que se tenha do des-tempo, ou melhor dizendo, da finitude, talvez por misericórdia divina essa finitude desaparece quando esperamos o amanhecer ou o anoitecer de um novo dia, embora doentes, tristes, amargurados, desesperados... sem qualquer razão para continuar a viver.

Sei que este tema é debatido há milênios pelo homem - a busca da continuidade de si mesmo, nos filhos, numa obra, num legado e até mesmo na eternidade, uma eternidade que ele desconhece, tanto no sentido micro como macro.

A religião, em qualquer dos dogmas, ajuda, nos envolve de esperança mas, no aqui-e-agora, não resolve. Pelo menos não no sentido que entendemos viver nesta dimensão.

Quando acaba o gás aqui é finito, ponto final, the end. Por isso, nesse debate íntimo de todos os dias, consciente ou inconsciente, não consigo entender, a partir de um determinado tempo, a razão do apego que se tem a determinados bens materiais e, principalmente, à posição social, poder, etc.

Entendo na juventude, mas não entendo na maturidade, quando já temos um passado, bom ou mau, não importa; quando já trilhamos caminhos por vias expressas e vicinais; quando já derramamos lágrimas nossas e dos outros.

Cada dia temos mais pressa, não temos? Tudo é mais rápido! Atravessamos até a barreira do som. Criamos a internet e, em segundos, estamos com o mundo ao alcance dos nossos dedos, imenso e restrito numa tela plana. Queremos mais tempo e, num paradoxo infernal, encurtamos o tempo - ele passa mais depressa.

Eu lembro como, na minha infância, custava chegar o dia do meu aniversário. Nossa! Um tempão. Hoje, quando termino um, o outro está na porta. Quando percebo, lá se foi mais um, outro, mais outro. Não nego que faço de conta que alguns não aconteceram, porém... é só um faz-de-conta.

O tempo passa metódica e inexoravelmente. Independente. Absoluto. Soberano.

Também é obvia a minha indagação de alma: por que então continuar, se sei que vai acabar? E continuo, apesar de tudo, esperando um amanhã radiante e penso que no ultimo instante, que sei que acontecerá, assim será!

Agora há pouco, pensando em coisas que o tempo não muda e que continuam do mesmo jeito que foram inventadas, com toda a tecnologia que o homem criou para facilitar e des-facilitar sua vida, lembrei do limpador de pára-brisa. Continua igualzinho, com aquela simplicidade incrível. Os modelos dos veículos, aviões, por exemplo, cada vez mais sofisticados, mudaram, mas não conseguiram inventar um outro instrumento que não seja aquelas hastes, maiores ou menores, para que possam enxergar através da chuva ou da neblina, não é?

Parece uma ilação besta sem sentido... mas refletindo bem, não é! Talvez nos falte um pára-brisa simples, para que possamos enxergar através do tempo, enquanto há tempo.

A propósito: hoje é o dia do meu aniversário!

TEXTO: Sandra Falcone

FOTOS: Sandras , tia e sobrinha, no tempo já passado!

Tartufo

2007-12-18T00:22:00.000-02:00

Olhando a foto do Renan Malheiros nos periódicos,depois do seu des-julgamento, querendo entender os meandros desse personagem que tanto Ibope dá , pensei em uma definição linear (mesmo porque ele não agüenta nada mais além disso ) .

Não precisei cutucar muito os meus neurônios, não! Foi rápido.

Ocorreu-me que, como coadjuvante desse espetáculo de todos os dias, poderíamos cataloga-lo como uma personagem plana que, segundo E.M.Foster, é constituída em torno de uma única idéia, implicando na sua falta de profundidade , que não evolui ao longo da ação.
Resumindo: uma personagem estática.

Diferente da personagem redonda que é complexa e ampla.

No caso específico do Renam a sua imobilidade só é alterada quando alguem pretende puxar aquela cadeira que ama de paixão : a do Senado!

Pensando nisso tudo, foi natural a minha conexão com os grandes mestres da literatura. Lembrei de Tartufo de Moliére (escrito em 1870) . Alias, no que me toca como cidadã, nunca levei a sério esses Tartufos (brasileiros), tão frustrantes como o homônimo - que tanto mal faz à minha diabetes.

Morrendo de vontade de comer um chocolate, ainda que não exatamente um tartufo, como estamos perto do Natal e o Papai Noel anda por aqui fazendo uma força danada pra atender todos os pedidos, arrisquei: quem não arrisca, não petisca.Pedi, ou melhor, implorei ao Papai Noel que transformasse todos os eventos que assistimos, metódica e cotidianamente, numa grande comédia, com a mesma receita de Moliére. Nada é impossível! A fé remove montanhas !

Assim, num futuro bem adiante, os nossos descendentes pudessem entender a nossa passividade de hoje e com grande tolerância diriam: eram meros espectadores, coitados!

Só espero que nenhum abelhudo mais atento (sabe aquele espírito-de-porco que sempre aparece nas horas mais inconvenientes?) dê com as línguas nos dentes e: não gostavam do texto, tinham horror aos personagens, não aplaudiam e, ainda assim, assistiam impávidos aos espetáculos?

Esse é o grande risco que corremos no futuro. Alguém procurar nos definir como estou fazendo agora. Já pensou?

Vamos torcer para que isto não aconteça! Que esse abelhudo não nos inclua como personagens nesse pastelão de última categoria de todos os dias , comparando-nos à Braggadochio ( de Edmundo Spencer)- que ao criou uma personagem oposta aos ideais e valentia e que tem como grande característica a covardia!

Sandra Falcone

Feliz Natal

2007-12-13T11:27:00.000-02:00

Vitória

2007-12-05T10:32:00.000-02:00

minha cadelinha morcego

Sandra Falcone

guarda-chuva

2007-12-03T20:41:00.000-02:00

Chove!

Hoje, como todas as tardes nesse verão de São Paulo chove e centenas de guardas-chuvas vem e vão, colorindo a Avenida Paulista. Vermelhos, amarelos, estampados, pretos. Gente apressada, nos pontos de ônibus, preocupadas com o que vão encontrar em casa, móveis boiando, aquele quartinho tão sonhado alagado. Outros simplesmente preocupados com o sapato novo de “grife”, tanta incoerência nas ruas desta cidade que tanto amo e nem por isso deixo de senti-la, à cada instante, com os seus contrates.

Guarda-chuva, quando eu tinha por volta de nove anos, era coisa de gente rica e eu era pobre.

A família tinha apenas um guarda-chuva: horrível, preto, enorme, masculino. Ganhamos do meu avô (tinha um igualzinho). Entregou-nos com pompa e recomendações: artigo de luxo, o melhor que existe por ai! O guarda-chuva foi pra cima do guarda-roupa e só era usado em casos de extrema necessidade, ou seja, quando o céu mandava brasa. Dilúvio! Nossa!Quanta responsabilidade quando chovia e eu levava para a escola Grudava nele feito chiclete. E que alívio quando voltava pra casa e toda orgulhosa mostrava pra minha mãe: intacto!Minha mãe sempre dizia: você é uma mocinha muita linda e cuidadosa.O pobre guarda-chuva foi envelhecendo, perdendo o brilho, capenga, uma ou duas varetas quebradas.
Minha mãe colocava um alfinete e pronto, o bichinho cumpria metodicamente sua missão.

No início das aulas cada professora dava uma listinha com o material do ano letivo e todos compravam no mesmo lugar - uma pequena livraria ao lado do Grupo Escolar.Bastava dar a classe e a professora, e já estava tudo separado num pacote.
Era uma delicia aquele pacote! Ficava ansiosa para voltar pra casa e olhar o que tinha dentro: encapar os cadernos... fazer uma forzinha logo na primeira folha do livro e do caderno e escrever meu nome....dava uma sensação de posse do saber. E eu me sentia muito importante!Chovia naquele dia, muito.

Minha mãe deu o dinheiro para eu comprar o meu material e o da minha irmã. Antes de começar a aula fui comprar. Só tinha o meu pacote. Voltei no fim da aula, o pacote da minha irmã continuava ausente e a chuva tinha ido embora.

Sempre gostei do cheiro de chuva quando ela vai embora.O ar fica alegre, e eu acabo ficando também. Até hoje!Bem, com o dinheiro desocupado na minha mão, e um puxa-puxa fazendo oi, uma groselha sorrindo e a longa volta para casa tendo por companhia um algodão-doce, branquinho, branquinho... eu e a mana não resistimos.O dia era lindo, claro, azul. Logo eu estaria abrindo o meu pacote, colocando meu nome, fazendo a florzinha. A boca lotada de doce. O algodão-doce esperando! O que mais eu poderia desejar? Era completamente feliz. Tão feliz que comecei a pular.

Pulei tanto que me desequilibrei e para não cair me apoiei no guarda-chuva e, sem querer, enfiei o pobrezinho num buraco...quando puxei de volta, fiquei com o cabo e algumas varetas, todas estrumbilhadas. Meu Deus do céu! Acho que foi a primeira vez na vida que fiquei com a brocha na mão. Fico ainda, mas já tenho uma certa experiência.A minha única preocupação era o guarda-chuva, mais nada. Como contar para minha mãe! E o meu avô? Bem, o mal estava feito, enfrentei. Imagino a minha cara de ré quando cheguei em casa, porque não precisei dizer nada.

Minha mãe foi logo perguntando: o que aconteceu?Eu, mais do que depressa, mostrando as varetas : foi sem querer, enfiei num buraco pra não cair e ficou assim...Que sorriso lindo deu quando percebeu que não havia acontecido nada comigo.Aquele sorriso compensou uns cascudos que eu e a mana tomamos quando ela descobriu que o dinheiro do material havia virado picolé....

....

O tempo passou e a China chegou, com todo o trabalho escravo que nos permite comprar guarda-chuvas a R$5, 00, em qualquer esquina.Mesmo sabendo disso, compramos, porque chove.

Falando em chuva tem uma aqui na minha janela. Escorrendo gotinhas delicadas e ritmadas. Cantando ou chorando?

Sandra Falcone

Regresso

2007-11-30T14:38:00.000-02:00

regressas
em metades
divididas em mil
outras metades
que não consegues juntar

e sob as sombras
de todas essas metades
nesse teu des-conjuntamento
eu teu recebo

com meus olhos de vidro
num tempo sem tempo
que não tem mais
onde ficar

...

acreditas?
sinceramente?
que o teu regresso
no dorso de palavras
doces tuas
que já foram minhas
trarão de volta
o cheiro de lavanda
dos nossos lençóis?

não
meu querido
regresses sim
mas de volta
a esses outros lençóis
que escolhestes à minha revelia

posso apenas devolver
o vidro de lavanda
é teu
sempre foi

no entanto
apenas o vidro
o perfume
evaporou !

Sandra Falcone

Luzes

2007-11-22T15:27:00.000-02:00

Parece que o verão chega agora aqui em São Paulo, nesta primavera, abafada, cidade fervilhando de pessoas que tem e não tem aonde ir e o quê fazer.

Tanta gente misturada no resto da noite de carros importados e blindados ás mãos estendidas.

A cidade começa a ficar iluminada, uma festa de luzes esperando o Natal.
Tão bonita de ver! Mesmo para aqueles que se confundem no lixo.Mesmo assim, mesmo para quem apenas olha, ou melhor, só pode olhar.

Talvez eu nada mais esteja fazendo do que aplacar a minha responsabilidade intrínseca de ser, dar um jeito na minha consciência de cidadã, quem sabe até me fazer de morta perante tanta pobreza, tanto desequilíbrio, sei lá… mas gosto tanto das luzes esperando o Natal: amarelas, brancas, vermelhas, azuis...

Luzes dão a sensação de conforto. São como gotinhas de alegria coloridas, piscando para a cumplicidade do sonho. Não consigo olhar as pequenas luzes piscando, piscando e ficar triste, não consigo! Juntas parecem indicar que a esperança é logo ali.

Se um mendigo, um só, um menino ou uma menininha, olhar e sonhar com as luzes já valeu a pena.
Um único sonho perambulando pelas ruas já vale a pena.
Um sonho de alguma coisa que nem precisa ser consciente.
Um sonho, que não seja pelo prato de comida...
Um único sonho, mesmo que dure o exato tempo do piscar de uma das milhares lâmpadas.

Enquanto penso nisso tudo me pergunto: que céu é esse que ainda teimo azul?

Sandra Falcone

horas sem tempo (IV)

2007-11-05T11:09:00.000-02:00

o sol na dolência

daquela tarde de maio

bocejava raios de luz

num azul quase sereno

pássaros retardatários

no último vôo diurno

esgueiravam-se

entre nuvens que dormitavam

o tempo suspenso

soprou sua impaciência

e acordou

a primeira estrela

poema: Sandra Falcone

horas sem tempo (II)

2007-11-01T13:23:00.000-02:00

fim de tarde
um céu pálido
me abraça

ouço o leve rosçar
que passa

espreito

apenas
um pássaro
perdido
seguindo a brisa

depois?
nada passa

nem o tempo

poema de Sandra Falcone

horas sem tempo (I)

2007-11-01T13:06:00.000-02:00

houve um tempo
que o tempo não contava

depois houve um que apenas
fluía
desocupado

depois um outro mais presente

atento
incomodante

depois um longo tempo parado
consciente
doído

e agora este
com tão pouco
tempo

poema e trabalho gráfico: Sandra Falcone